tag:blogger.com,1999:blog-38693009333113011842012-01-07T07:43:35.938+01:00Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.comBlogger591100tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-15267000623865592722009-02-09T16:02:00.004+01:002009-02-10T11:51:03.044+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);"> Luna quiere salir del avión atravesando el techo, y mantenerse flotando entre las nubes, en cielo de nadie, en lugar de aterrizar en un aeropuerto frío en mitad del continente. Luna tiene el pelo negro y los ojos se le secan si está lejos del mar o si está lejos de las nubes, así que aunque nunca ha estado, ya sabe que no le gusta Viena. Luna vuela sola, pegada a un asiento con demasiados cinturones de seguridad, y lucha por desabrocharse y volar con sus propias alas, que son alas reales de ángel y que no se derriten si se acerca mucho al sol. No sabe quién le espera abajo, pero sabe quién no estará: ni mamá, ni papá, ni ninguna cara conocida. Dicen que es mejor así, que es lo mejor para ella. Por eso Luna no ha llorado ni siquiera un poco, y tampoco miró atrás antes de subirse al avión. No tiene miedo a las alturas, porque desde siempre ha vivido más allá de la atmósfera, con sus ojos redondos de cráter y su sonrisa imperceptible. Pero a pesar de todo el avión aterriza y Luna cae con sus zapatitos redondos en un punto indefinido de un suelo aún no explorado. Por suerte, el viento ya conocía sus ganas de salir por los aires: lo primero en volar sin control fue el pelo negro de Luna. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://zemotion.deviantart.com/art/I-am-the-wind-IV-61814923"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 243px; height: 194px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_GcUwkPjzCLQ/SZAoNmfXIVI/AAAAAAAAKV8/BdxT3k5PR1c/s320/I_am_the_wind__IV_by_zemotion.jpg" alt="" border="0" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p>Un texto para el <a href="http://elcuentacuentos.com/foro/index.php?PHPSESSID=0d861a772b02d0c9f645295c130b1810&topic=1383.0">Cuentacuentos</a></p> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">No quiere levantarse de la orilla, necesita sentir el cosquilleo de las olas romper sobre su pecho. La marea está baja a esta hora y las aguas han dejado al descubierto esa zona de la playa en la que la arena está siempre mojada. Ella reposa medio sepultada por la arena y la espuma del oleaje, dejándose llevar por el azul del cielo y las formas de las nubes, oyendo los juguetones graznidos de las gaviotas y aspirando el inconfundible aroma a sal y algas muertas. Aunque a veces las olas llegan a cubrir sus orejas, no le importa, incluso lo prefiere, ya que de esa forma puede escuchar más de cerca lo que siempre intenta susurrarle el mar. En estas ocasiones siempre se acuerda de él, de cuando paseaba a su lado a lo largo de la orilla, de cuando la regañaba por no planificar el futuro, de cuando le decía, día tras día, que era demasiado soñadora, una cabeza loca, una bala perdida; que nunca encontraría su destino y andaría perpetuamente sin rumbo fijo, perdida. Sonríe recordando esos viejos tiempos. Ahora que no es ni soñadora, ni una cabeza loca, sigue siendo una bala perdida. Por lo menos ha aprendido a no escuchar las quejas y regañinas de nadie. Ahora, sólo escucha los susurros del mar...</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://aehs.deviantart.com/art/Focus-101315116"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 232px; height: 155px;" src="http://th01.deviantart.com/fs35/300W/i/2008/294/c/d/Focus_by_Aehs.jpg" alt="" border="0" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"><p>Un texto para el <a href="http://elcuentacuentos.com/foro/index.php?PHPSESSID=0d861a772b02d0c9f645295c130b1810&topic=1383.0">Cuentacuentos</a></p> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1526700062386559272?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-9501363958615793482008-12-13T16:03:00.003+01:002008-12-13T16:16:43.592+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Con la boca pastosa por la resaca y los ojos aún entrecerrados, cojo el papel de la receta, que cuelga sujeta de un imán con forma de vaca de la puerta de la nevera. <br /><br /> 200 gramos de frustración<br /> 1 bol (valdrá el de las ocasiones perdidas)<br /> 1 cucharadita de rabia<br /> 2 tazas de rechazo <br /><br /> Primero, derretir en un cazo a fuego lento la mitad de la frustración, hasta que arda roja y viva como si fuese odio. Verter la cucharada de rabia y remover lentamente. Ir añadiendo más frustración hasta que la mezcla rebose el cazo, para inmediatamente dejarla enfriar hasta que coagule. Mientras tanto, colocar el contenido de las tazas de rechazo en el bol de las ocasiones perdidas. Comprobamos como está de sal y rectificamos si hace falta. Finalmente, verter el efecto del rechazo sobre la rabia y la frustración y servir frío. <br /><br /> Tiro asqueado la receta a la papelera. Algunos "manjares" desearía no haberlos probado nunca. </span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/SUPRznDDQsI/AAAAAAAAFQ4/gywwBGPSXs4/s1600-h/1276825787_9c7740a9f6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/SUPRznDDQsI/AAAAAAAAFQ4/gywwBGPSXs4/s200/1276825787_9c7740a9f6.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279293872793666242" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Con el sabor a sonrisa que deja el roce de dos lenguas en la boca, miro de lejos el papel de la receta que clavó con chinchetas en la pared, frente a mi cama. <br /><br /> 200 gramos de risa (puede aumentarse la cantidad al gusto)<br /> 1 bol (valdrá el de los guiños casuales)<br /> 1 cucharada sopera de sueños<br /> 2 tazas de abrazos y caricias <br /><br /> Hervir a fuego lento la risa hasta que vaya transformándose en miradas intensas y en silencios cómplices. Verter el contenido todavía caliente en el bol de los guiños casuales y mezclar con una cucharada sopera de sueños hasta que estos queden tan disueltos que no se distingan de la realidad. Siempre con la masa cerca del fuego para que no pierda calor ir añadiendo poco a poco y en tímidas dosis caricias y abrazos hasta completar las dos tazas. Entonces el plato estará listo para tomar, a ser posible en un lugar cómodo y acogedor. Es conveniente servirlo acompañado de besos, preferentemente en el cuello y en los labios. <br /><br /> Miro la receta divertida: el guiso salió justo en su punto.</span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/SUPRdqyiKpI/AAAAAAAAFQw/a2evVdA2G3o/s1600-h/Heart.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 171px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/SUPRdqyiKpI/AAAAAAAAFQw/a2evVdA2G3o/s200/Heart.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279293495841008274" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-950136395861579348?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-86550455415266425252008-12-05T15:41:00.002+01:002008-12-05T15:43:53.010+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);"> -Tú duerme, ya veremos si despiertas.<br /><br /> Oyó el crujir de la puerta al cerrarse y sintió un escalofrío. Hacía tiempo que no dormía. Se quedaba traspuesto a ratos, sí, y daba cabezadas para no volverse completamente loco, si es que no lo estaba ya. Pero aquella maldita frase se repetía cada noche. Sus labios la susurraban, dando por hecho que él no podía oírla. Y luego cerraba la puerta despacio y sus tacones tintineaban contra las baldosas del pasillo.<br /><br /> Hacía meses que le vigilaba, y estaba convencido de que no podría escapar. Tarde o temprano no despertaría. Y había llegado a la conclusión de que era mejor no esperar más, así que cogió aire y suspiró, casi de alivio, al cerrar por completo los ojos, al dejar la mente en blanco, al saber que al fin era el momento de descansar. Estaba tan débil que no tardó más de dos minutos en desligarse del mundo real.<br /><br /> Por primera vez desde que llegó a la casa, aquella noche no oyó sus tacones golpeando de vuelta la oscuridad de la noche unas horas después. En realidad, daba lo mismo: cuando decidió abandonarse al sueño sabía que lo más probable era que no volvería a oír nada más. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">-Tú duerme, ya veremos si despiertas.<br /><br /> Fue la frase que la muerte susurró en sus oídos tras el accidente, con su cuerpo debilitado por la pérdida de sangre, y su mente sumida en la neblina de la semi-inconsciencia. Cansado y derrotado, cerró los ojos, consciente entre sus delirios de que probablemente fuese la última vez que los cerraba, y de que el recuerdo que se llevaría a la tumba sería el de la luna delantera astillada y rota.<br /><br /> Soñó durante meses. En ocasiones veía figuras, sombras de su propia vida. Creía oír voces que le hablaban, que le animaban, e intentaba despertar de su sueño crepuscular, sin conseguirlo. Otras veces parecía hundirse en un pozo sin fondo, alejándose del mundo. A veces los sueños eran grotescamente abstractos, formas y colores serpenteantes. Y, a menudo, soñaba con la muerte que le visitó aquel día.<br /><br /> Un día abrió los ojos y terminó su sueño. Una nube de doctores revoloteó sobre su cama, pero él no les veía. Sólo tenía ojos para la figura esbelta y femenina de la muerte, mirándole al pie de su cama, y hablando sólo para él con una misteriosa sonrisa: "Esta vez tuviste suerte. Volveremos a vernos".</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-8655045541526642525?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-68940797166057511172008-11-12T11:15:00.005+01:002008-11-12T11:20:51.546+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Él busca a la mujer de humo. Imagina su sonrisa en cada gesto, en cada palabra, pero no la ve. Recuerda sus ojos, aunque jamás ha mirado dentro de ellos, ni ha desentrañado los secretos que esconden. Cree oír su voz detrás de cada esquina, alejándose. Su pelo ondula como un fantasma huidizo, siempre unos metros más adelante, perdiéndose entre la multitud, como una ilusión apenas percibida que se desvanece cuando la miras durante unos segundos. Sobresaltado, la busca, adelantándose y apartando a la gente, aunque nunca la encuentra. La necesita. A veces, cree tenerla entre sus brazos, y se ilusiona. Pero al cerrar sus manos el humo se disipa y vuela, se deshace en volutas que revolotean cuidadosas, fomando remolinos. <br /><br /> Nadie puede atrapar a la mujer de humo. Ni siquiera las lágrimas pueden hacerla real. </span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://mattrobinsonphoto.deviantart.com/art/Smoke-Cubist-Female-73361906"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 202px; height: 304px;" src="http://fc02.deviantart.com/fs24/f/2007/364/2/1/Smoke_Cubist_Female_by_mattrobinsonphoto.jpg" alt="" border="0" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Ella observa al hombre de carne. Se recrea en las arrugas de su frente y se pregunta por qué se siente preocupado. Le mira a los ojos, deseando que por una vez se fije en ella, la sonría, no pase de largo. Su voz es un espejismo, un oasis difícil de distinguir de la realidad. Su espalda se dibuja tras las sombras, nítida como si descansara en una calle solitaria, como si el mundo estuviese parado y vacío, abierto solo para ellos dos. Respira hondo y le sigue, buscando sus huellas en la nieve de su vida, segura de que hoy no le dejará escapar. Le extraña. A veces cree que al fin se ha dado cuenta de que existe. Pero al verle frente a frente comprende que él sigue buscando aún. <br /><br /> El hombre de carne se resiste un día más: es tan real que se desvanece como lágrimas de humo entre la niebla.</span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://kevissimo.deviantart.com/art/Flesh-of-History-14107098"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 235px; height: 292px;" src="http://th03.deviantart.com/fs6/300W/i/2005/014/c/c/Flesh_of_History_by_kevissimo.jpg" alt="" border="0" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6894079716605751117?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-59330211075218596852008-11-04T16:58:00.001+01:002008-11-04T17:00:13.333+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Miraba atrapada sus labios, cerrados como dos medias lunas abrazándose en un misterioso vals. La fuerza de su expresión reflejaba de manera inequívoca su fuerza interior, como si un foco iluminase su alma desde dentro, deslumbrándome. Quería dejarme llevar, como atrapada por un remolino en el océano, arrastrada a las insondables profundidades tras su sonrisa.<br> No pensaba con claridad. Sus labios habían raptado a mi raciocinio. Todo se desarrolló como en un sueño fugaz, de esos en los que no estás segura de si estás despierta o sigues durmiendo. Sus brazos me rodearon, agarrando con suavidad mi cintura, acercándome hacia él. Confundida, sólo podía ver sus labios, como hipnotizada. Y en ese momento crítico dudé: dudé de si estaba haciendo lo correcto.<br> Y todos sabemos que un beso con dudas no es tan delicioso como uno sincero. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Miraba atrapando mis ojos, igual que dos gotas de mercurio tienden irremediablemente a juntarse en un todo. Y la fuerza de aquellos ojos, me daba la impresión, podrían haber derrumbado con un pestañeo todos los pilares de mi vida si me hubiera resistido. Así que me dejé llevar, como en una espiral de hipnosis, hasta el fondo negro que guardaba más allá de sus pupilas.<br> Me sentí flotar. El peso de su mirada hacía descaradamente liviano todo lo demás. Tuve suerte, creo yo, de tener el colchón de sus brazos. De lo contrario, hubiera chocado de bruces contra un universo de angustias. Ahora lo veo claro: sus ojos me hubieran lanzado cadenas si hubiese querido escapar. Por eso, hice lo único que merecía la pena: perderme en sus ojos, como si el mundo terminase allí.<br> Y en verdad los suyos eran unos ojos para un final feliz del mundo. </span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-5933021107521859685?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-26690370519168237982008-10-25T18:56:00.001+02:002008-10-25T18:58:56.801+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);"> Huele a lluvia. A barro mojado y remojado una vez más. Al viento azotando los cristales empapados, desgastados, siempre fríos. A gotas resbalando al otro lado de la ventana, como un lágrima que escapase de tus ojos y tocase mi alma y atravesase mi piel. Huele a días grises de invierno, pero no a tormenta, que se pasará enseguida. Huele a la estación de las lluvias en África, a los calcetines constantemente mojados, a los neumáticos que resbalan sobre el asfalto pegajoso, como arrancando el alquitrán en cada rotación. Huele a pena. A estaciones de metro con servicio interrumpido. A alcantarillas que rebosan, que llevan hacia fuera lo poco bueno que quedaba escondido, seguro bajo tierra. Huele a miedos de tsunami, a miedos de ciénaga, a miedo de coches atrapados en un lodo que no existe en la ciudad. Huele a oscuridad y a incompetencia. A la impotencia del vacío y a las ausencias y a las carencias. Huele a botas de goma pisando los charcos. A armarios cerrados, doblados por la humedad. A leña que no prende y que se cubre de musgo. A aceras de losetas que resbalan. Huele a cansancio. A un día entre semana. Huele a persianas cerradas, a mensaje en la botella, a manos agrietadas por fregar con lejía, a sinopsis. Huele a colillas y granizo. A naranjas caídas del árbol. A pelo y a piel y a saliva. Huele a rechinar de dientes, a escalofrío, a nevera desenchufada. Huele a niebla espesa, de esa que cala, que se cuela en el cuerpo. Huele a lluvia, a lluvia, nada más. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Huele a lluvia. A ozono y a tierra recién mojada. Al viento meciendo las cortinas de la ventana entreabierta. A gotas repiqueteando suavemente sobre el alféizar metálico, creando una melodía de xilófono improvisada. Huele a tormenta de verano, de las que sacuden el aire con espasmos eléctricos. Huele a la vegetación del parque bebiendo feliz bajo el abrazo de la lluvia, a los árboles moviéndose al ritmo de la tormenta, al romanticismo de las parejas que andan deprisa, abrazados bajo un paraguas. Huele a esperanza. A sentimientos ensalzados por la atmósfera cargada. A manantiales que de nuevo han vuelto a la vida, tras meses desaparecidos por la interminable sequía. Huele a calles convertidas en ríos artificiales, con sus corrientes, sus remolinos y sus oleadas. Huele a nostalgia, a novelas de época y a recuerdos de la infancia. A aquello que ya ha pasado y a promesas para el futuro. Huele al plástico de un impermeable barato. A tu pelo empapado cayendo en mechones sobre tus mejillas. A la risa de los niños que salpican en los charcos. Huele a nuevas oportunidades. A renovación. Huele a las macetas mojadas en el porche, a las sábanas calientes mientras nos acurrucamos en la cama, protegiéndonos de los truenos de la tormenta. Huele a sonrisas, a un pequeño bungalow en la playa calentado por una estufa de carbón, a castañas asadas tomadas en compañía. Huele a nubes grises, de esas que anuncian tormenta y relámpagos. Huele a lluvia, a lluvia, nada más.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2669037051916823798?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-6055929516178429022008-10-16T11:57:00.002+02:002008-10-16T12:01:54.173+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Frío tirita en su asiento, mientras Oscuridad entorna sus ojos, esforzándose por ver al resto de sus compañeros. Desgraciadamente, Ausencia no ha podido asistir a la reunión de hoy. Con una tos educada, Calvicie hace callar a todos, empezando así la sesión.<br /><br /> - "Caballeros, caballeros, por favor, un poco de orden" - exclama. "Como todos saben, el tema a discutir hoy es el porqué de nuestra propia existencia. Doy la palabra a Silencio que, dada la importancia de la situación, ha considerado romper su habitual timidez a hablar y exponernos sus razonamientos".<br /><br /> Silencio expone largo y tendido el problema. ¿Cómo puede justificarse la existencia de todos ellos? Son cualidades abstractas, no cuantificables, creadas para darle sustancia al concepto de la Nada. Sequía, siendo ésta su primera reunión, parece ofendida por las implicaciones de este razonamiento. Al fin y al cabo, explica, ella no es un concepto abstracto, ya que una sequía es un desastre natural que puede dañar a muchas personas y seres vivos. Educadamente, el resto le explican que una sequía no es más que, al fin y al cabo, la falta de Agua. Sequía calla y se hunde en su asiento, perdida en este pensamiento. Vacío, íntimo amigo de Silencio, anima a éste a que continúe su exposición.<br /><br /> La reunión transcurre como un tira y afloja durante unos minutos, sin llegar a ningún sitio. Cerca del final del tiempo establecido, una risa sarcástica desde una esquina de la habitación acalla las voces de los demás. Es Soledad, un tipo extraño. Nunca se relaciona con los demás, simplemente observa y sonríe, y parece juzgar.<br /><br /> - "Absurdo, absurdo... Discutís y os preocupáis por nuestra existencia, cuando es obvio que existimos, pues si no no estaríamos aquí, hablando y perdiendo el tiempo. El porqué existimos es indiferente. Es así, es ley de vida, jamás podremos entenderlo. Lo único que importa, lo único, es que somos necesarios. El mundo nos necesita. ¿Qué sería del invierno sin el frío? ¿Qué sentido tiene la luz sin oscuridad? ¿Quién llenaría el incómodo Silencio con un beso apasionado? Nos necesitan. Y, mientras nos necesiten, seguiremos existiendo. El resto no son más que palabras perdidas y echadas a perder. Esta es vuestra respuesta".<br /><br /> Con un gesto más cansado que enojado, recoge su gabardina y su sombrero y sale de la habitación. Poco a poco, pensativos, el resto de los ocupantes de la habitación asienten.<br /><br /> En la calle, Soledad camina sin prisa. </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Nada espera fuera. Como siempre, ha pasado inadvertida y no la han invitado al debate. Junto a ella está Nadie, otra gran excluida, y , por supuesto Nunca, que nunca acude a las citas. Guardan silencio y están preocupadas, tienen la seria sospecha de que si alguna de las cualidades no existe, serán precisamente ellas.<br /><br /> Incluso Silencio, que siempre calla, y Soledad, que siempre está distante, y Vacío, que casi es invisible, se encuentran tras las puertas. Pero claro, ellos son algo más que nada, alguien más que nadie, alguna vez más que nunca. Tras la puerta se oyen ecos de discusiones: si alguien calvicie, que se puede ver en miles de cabezas se pregunta si es real, ¿qué esperanza me queda a mi?, lamenta Nada. Si Sequía, que afecta a tantos millones de personas cada día no sabe de su existencia, ¿qué queda para mí?, se pregunta Nadie. Si Excepción, que es tan raro de ver que todos le buscan ha dejado de importar, ¿quién se preocupará por mí?, opina Nunca. Tiempo, como siempre, está haciendo de las suyas y parece infinito para las dos cualidades, que se sienten cada vez más ínfimas, cada vez más nada, cada vez más nadie.<br /><br /> Desde la antesala, la voz de Comprensión suena quebrada y rota, como si por una vez no entendiera ni una palabra de lo que se está discutiendo. Tristeza llora cada vez más fuerte, parece que no hay manera de que se haga escuchar, y Alegría se ríe, pero es una risa nerviosa, como un augurio de que las conversaciones no marchan nada bien. De repente, se hace silencio. Nada, Nadie y Nunca conocen bien esa voz: es Soledad, que casi siempre les acompaña ya que prefiere estar con Nadie y no decir Nada Nunca. Suena grave pero sereno, como siempre. Si ha hablado, algo muy importante está teniendo que pasar. Entonces las puertas se abren de par en par. Es él, Soledad, el primero en abandonar la sala. Nada, Nadie, Nunca le siguen mientras los demás murmuran dentro. Soledad camina sin prisa. A Nada no le importa, porque no tiene nada que hacer. A Nadie no le preocupa, nunca ha quedado con nadie. A Nunca nunca le importan este tipo de cosas.<br /><br /> Por fin Soledad se gira y las mira. “Existís”, les dice, “estad tranquilas. Cómo podrían sino existir sin vosotras Algo, Alguien o Siempre. Y, lo que es más importante: cómo podría haber una Soledad sin Nada, sin Nadie, sin Nunca”. <br /><br /> Mientras se aleja despacio, las tres cualidades asienten. </span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-605592951617842902?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-466340401323766722008-09-30T12:23:00.003+02:002008-10-03T17:56:19.712+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">La luz pálida de la luna se cuela entre los resquicios de la persiana, pero tú no te has dado cuenta, hace un buen rato que duermes despreocupado de espaldas a mí. Respiras quedamente, ajeno al mundo, perdido entre sueños en los que ya no aparezco. Añoro esas noches en las que te acurrucabas a mi lado, buscando mi calor, y esos grandes abrazos nocturnos en los que me hacías sentir deseada y segura. Me sentía protegida por tus ojos, como si me asegurasen que las cosas jamás cambiarían, como si el mundo fuese algo nuestro, un parque de juegos privado. Ahora me siento atrapada. Atrapada en un mundo que no entiendo, en el que sólo puedo distinguir tu frío y tu distancia. Sólo me quedan las cenizas de los recuerdos. Tirada en la cama, cerca y a la vez tan lejos de tí, recuerdo cómo bailaban los sentidos al son de tus dedos... </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">La lluvia cae tranquila y resbala por el cristal de la ventana, pero tú no te has dado cuenta, hace un buen rato que solo tienes ojos para mí. Me has desnudado despacio, como si desconocieras el mecanismo de las cremalleras y de los botones, como si nunca hubieses recorrido con las yemas de los dedos el broche de mi sujetador. Y ahora me besas el pelo y te enredas en caricias que me dejan erizada la piel de los pulmones, de tanto respirar. Me gusta que me envuelvas en tus ojos, como si el mundo empezara en mi cintura y terminara en algún punto perdido entre tus dedos. Me hace sentir libre y a la vez presa entre tus pies, atrapada por tus labios, condenada al calor de tus abrazos. Y eso también me gusta. Así que, por esta vez, guardo silencio y sigo la estela de tus besos: esta noche quiero estar encadenada a tus juegos… </span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table> <table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;text-align:center"> <object width="425" height="350"> <param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dRnfWkjuWKY"> </param> <embed src="http://www.youtube.com/v/dRnfWkjuWKY" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="350"> </embed> </object> </td></tr></tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-46634040132376672?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-25382026849415568382008-09-10T19:16:00.003+02:002008-09-10T19:19:22.571+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);"> El telón desgastado parece más viejo aún con todas las luces de la sala encendidas, y las acogedoras mesitas metálicas nunca debieron estar pegadas al suelo, pero seguramente alguien ajeno al teatro pensó que sería mejor así. Todavía se oye en la calle el murmullo del público, los más rezagados se marcharon hace poco, dejando en la atmósfera un humo ligero y azul. Lo que más le gusta limpiar es el escenario, aunque no haya focos que lo alumbren y aunque no sepa tocar. En su función nunca hay aplausos, pero le gusta imaginar a un público fascinado por el espectáculo absurdo de barrer. <br /><br /> Los pasillos que llevan a los camerinos son un hervidero de desorden: un whisky sin hielo convertido en charco, partituras que ahora son un montón arrugado junto a una papelera, cenizas de vidas, fragmentos de ideas, ilusiones rotas en forma de fotografías. A veces siente pena de que a la mañana siguiente no vaya a quedar nada. Luego piensa que su trabajo es un continuo empezar de cero para quienes la rodean y le parece incomprensible que nadie se haya dado cuenta todavía. Entra en el camerino del artista con su idea brillante y rebusca papeles y tinta para dejársela por escrito, para que la aproveche y la utilice y la toque sobre el escenario con sus cuerdas invisibles y con sus notas de silencio. <br /><br /> Pero la era del papel ha terminado y solo hay teclados efímeros. Cierra la puerta y se resigna a otra noche sin aplausos. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">El ajado telón carmesí se abre lentamente sobre el escenario. Decenas de mesas redondas, cientos de personas, algunas con la suerte de estar sentadas, otras agolpadas como pueden en escaleras, pasillos y rincones. Los focos iluminan el micrófono que se alza solitario en medio del polvoriento escenario. El intenso zumbido de colibrí de las voces del público muere progresivamente, y un silencio absoluto se posa grácilmente sobre el teatro. <br /><br /> Una figura abandona los camerinos y entra en el escenario. Gabardina gastada, zapatos viejos y ojos de lince. Tras un par de ovaciones y aplausos del público, aguarda a que muera el bullicio de nuevo y comienza a tocar en silencio su guitarra sin cuerdas. Cada acorde fantasmal sirve de marco para las invisibles palabras de la canción. Cantautor de versos rotos, trovador de estrofa partida, teje incorpóreas notas de silencio en el aire. La quietud alcanza un crescendo al llegar el solo, sus dedos moviéndose como mariposas revoloteantes sobre las cuerdas inexistentes. En un frenesí de ritmo de octavas sesgadas, finaliza su canción etérea en un largo suspiro mudo. <br /><br /> La multitud estalla en entusiasmados aplausos. </span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2538202684941556838?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-82200112841036641292008-07-10T10:03:00.004+02:002008-11-13T04:44:24.261+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">La llama devora y consume la mecha, fundiendo quedamente la cera en pequeños charcos temblorosos. Casi puedes oír los jadeos entrecortados del oxígeno al ser seductoramente utilizado para alimentar el fuego. La llama arde con pasión, rápidamente. Pero la mecha no es eterna. Poco a poco va ennegreciéndose, tornándose más débil y quebradiza. En unas horas, un fragmento carbonizado de la mecha cae en el charco de cera. La pequeña llama se vuelve insegura, dudosa. Ya no tiene más espacio para arder. En un último suspiro, se deshace y libera un hilo de humo gris que serpentea hacia el cielo. La voluta y las cenizas son el único recuerdo de algo que ardió con tanta fuerza e ilusión. <br /><br /> Y lloras. Y en el pecho se te clavan mil agujas. Y todas las palabras te saben a humo. Y querrías haber alargado la mecha, haberla acunado con tus manos para guardar la llama durante más tiempo. Pero sabes que el fuego que arde con pasión es un fuego condenado a apagarse, por glorioso que sea el tiempo que dura encendido. Y, mirando la mecha partida, deseas que al menos nadie pueda jamás arrebatarte el recuerdo de las cenizas. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R-bCZr-g2qI/AAAAAAAABzc/ZejYWhJOgTM/s1600-h/candle-flame-1-ajhd.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R-bCZr-g2qI/AAAAAAAABzc/ZejYWhJOgTM/s200/candle-flame-1-ajhd.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181042167893777058" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Ardes. En mi mente y en mis cuentos, como hojas secas, como el papel. Luchas por salir de las ideas y volverte material, por tocarme con tus manos transparentes y besarme con tu risa de espejismo. Ardes y consumes mi cabeza. <br /><br /> Ardo. De querer arder en tus abrazos y en tu piel. De la rabia de esperar durante inviernos. Del deseo de fundir a fuego lento tatuajes en tu espalda. Corro en busca de las idas y venidas, ausente de todo excepto de tus ojos. Ardo y me consumo en tus sueños. <br /><br /> Ardemos. Y el fuego lo arrasa todo. Destruye los alrededores. Para que empecemos otra vez de cero. </span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://alebus.deviantart.com/art/Fuego-desbocado-75203212"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs23/300W/i/2008/021/e/1/Fuego_desbocado_by_AlebuS.jpg" border="0" alt="" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-8220011284103664129?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-17859712109256014892008-07-03T23:12:00.002+02:002008-10-26T21:49:56.966+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">El hombre se inclina sobre la barra. Con un gesto sobre el sucio vaso, bajo y grueso, indica al barman que lo rellene de whisky. Seco, sin hielo. En esta época, uno de los mejores lugares en Dakota del Sur para beber whisky. A cualquier otro hombre le habrían afectado ya las copas de más, pero no a él. Como si fuese un acto sagrado, lleva el vaso a sus labios y lo apura de un largo trago, ante la atónita mirada del barman. <br /><br /> - ¿Sabe? Esta es una de las pocas cosas que realmente merecen la pena. -puntúa con una cínica risilla. <br /><br /> A sus espaldas, unos hombres juegan al póker, animados por un par de las chicas del local. Las puertas se abren súbitamente de par en par, y un hombre con perilla y pelo lacio avanza unos pasos, saca un revólver de calibre 45 y dispara en la cabeza a uno de los jugadores de póker, por la espalda. El local estalla en un revuelo inmediato, las chicas gritando y el barman intentando mantener la calma. A fin de cuentas, esto no es aquí un hecho inusual. <br /><br /> Nadie repara ya en la figura que sigue de espaldas a la acción, terminando otro vaso de whisky más. Y nadie reparará. Aunque más tarde quieran recordarle, sólo les vendrá a la mente un forastero introvertido y borrachín, alguien que pasa desapercibido. Con un suspiro y sacudiendo la cabeza, el forastero deja su vaso de whisky y agarra la afilada guadaña que había dejado apoyada contra la barra. <br /><br /> No es un trabajo agradable, pero alguien tiene que hacerlo. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Ha perdido la cuenta del whisky que ha bebido esta noche. Esta maldita noche. La noche en que, una vez más, hará caso al deber de cumplir con los trabajos sucios. Se sabe de memoria la pose sobre la barra y repite los mismos comentarios en cada bar que entra. Aquí, en Dakota del Sur, no son muy diferentes a los borrachos del resto del mundo. Putas y jugadores. Y asesinos. Poco más. <br /><br /> - ¿Sabe? Esta es una de las pocas cosas que realmente merecen la pena. - El barman le mira compasivo, como tantas veces le han mirado, sin tener ni idea. Ninguno tiene idea de nada. <br /><br /> Lo demás ocurre deprisa: el chocar de las puertas, los pasos firmes, el disparo, el revuelo en el bar, la guadaña. Y después la confusión y el caos. Tal vez es fruto del alcohol, tal vez de los nervios, de los gritos generales, del sudor de sus manos. ¿Qué ocurre después? ¿Qué ocurre cuando siente el deber inexplicable de empuñar su letal arma? <br /><br /> El sueño siempre acaba ahí. Estoy seguro de que el tipo no soy yo, porque a él le mueve el deber y el trabajo bien hecho. Si hubiera sido yo, habría agarrado la guadaña y habría rebanado todas las cabezas, una a una, como un irresponsable. <br /><br /> No estoy orgulloso de la muerte, pero siempre he sido impulsivo… </span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1785971210925601489?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-1534618992738326462008-06-24T12:36:00.002+02:002008-06-24T12:42:09.285+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Señoría, reconozco que puedo caer en el desacato, pero no puedo sino declararme inocente. Puede que todas las pruebas apunten a mi culpabilidad, mas mantengo que son circunstanciales, y como mínimo podría alegarse que el presunto crimen cuenta con circunstancias atenuantes que, a mi parecer, no han sido tenidas en cuenta.<br /><br /> Debo alegar, al menos, un desconocimiento por mi parte de las leyes que rigen este tipo de ofensas. Lo sé, el desconocimiento de una ley no exime de su cumplimiento. Créame, ójala hubiese entendido de forma apropiada las reglas del juego antes de empezarlo. Su señoría sabe que la legislación que regula los intrincados laberintos del corazón es cambiante, confusa, difusa y farragosa, plagada de cláusulas laterales, excepciones, remiendos y demás. Si hubiese sabido a qué me enfrentaba, tal vez nunca hubiese decidido seguir adelante.<br /><br /> Apelo a que sea misericorde en su sentencia. Es innegable que el daño está hecho, que las heridas están presentes, que los corazones necesitarán una larga temporada de rehabilitación, que algunos besos han muerto para jamás volver a la vida, y que se ha insultado el buen nombre de la inocencia. No niego el crimen, eso me lo impediría mi conciencia, tan sólo niego mi responsabilidad directa del mismo.<br /><br /> Hay crímenes que suceden por sí sólos, Señoría. Es lo único que puedo presentar como defensa. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">La condena fue clara: culpable. No era de extrañar, después de la prisión provisional sin fianza, de los intentos fallidos de pedir la libertad sin cargos, de las pruebas concluyentes. No hacía falta ser abogado, ni juez, ni parte para saber que era delito. Que su risa era delito. Que su mirada era delito. Que su boca y sus brazos y su cuello eran delito.<br /><br /> La sentencia no dejaba lugar a dudas: el lugar del crimen, la reiteración, y la premeditación y la alevosía, todo estaba debidamente probado y contrastado por testigos oculares. Se habían conocido un lunes. Se habían citado un jueves. Se enamoraron un viernes y se acariciaron un sábado. A la vista de todos se produjo el beso, un martes. Había pruebas tangibles de que hicieron el amor -volvía a ser viernes-. Y se escaparon del mundo el domingo. El miércoles era el único día libre de cargos, y ni siquiera: la factura del teléfono así lo demostraba.<br /><br /> Y fue sentencia firme. No cabían recursos ni alegaciones. Nada de protesto señoría. Ni siquiera el amparo del Tribunal Constitucional. Ni autos de La Haya. Ni un hueco en Estrasburgo. Es más, la pena, debido a la gravedad de los hechos, a la conmoción que causaron, a la alarma social y la polémica política, se cumpliría íntegra. Sin condiciones. Con agravantes. Cadena perpetua hasta más allá de la eternidad.<br /><br /> Y así constó en acta. Corroborado, con doble copia, firmado y por escrito. </span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-153461899273832646?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-47678504366768056142008-06-12T14:38:00.001+02:002008-06-12T14:39:52.560+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);"> Me miraba una y otra vez en el espejo: el vestido azul me quedaba tan bien, y las sandalias eran preciosas, estaba segura de que le encantarían. Llevaba una semana probándome el conjunto cada tarde, sabía que todo iría sobre ruedas. Hasta unas horas antes de la cena.<br /><br /> Seguía allí parada, con el vestido azul y las sandalias, tan perfecta ante el espejo. Inmóvil, como quien no puede creerse el reflejo de su propia vida, como quien no acepta la verdad de las palabras ni las mentiras del viento. Y la ilusión y las ganas se habían convertido solo en miedo y en gritos y en un universo borroso. Guardé las sandalias en la caja, y volví a colgar el vestido azul en el fondo del armario a sabiendas de que, probablemente, no lo volvería a sacar en mucho tiempo. El maquillaje se mezcló con el rimel y dejó surcos negros en la almohada, tatuando la prueba imborrable de una noche de insomnio más. Me sentí vacía y sola al entender que, de nuevo, estaba castigada sin cenar. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Alisas con cuidado la última arruga del blanco mantel. La oscura habitación parece adquirir un ambiente onírico bajo la luz titilante de varias velas estratégicamente colocadas, arrojando sombras chinescas que parecen bailar y contornearse alrededor de las copas de vino. Los cubiertos han sido situados con esmero, atendiendo al factor estético y a la utilidad práctica. Nada puede estar fuera de lugar, todo debe estar perfecto. En un rápido viaje a la cocina, traes las dos fuentes de la ensalada de foie y jamón de pato que llevas una hora preparando, y las colocas con cuidado en la mesa, dejando a un lado las servilletas. Como último toque de distinción, doblas las servilletas de esa forma que te enseñó tu madre cuando eras pequeño, como suelen doblarlas en los restaurantes de lujo, y colocas una brillante rosa roja en un pequeño jarrón en medio de la mesa. Suena el timbre de la puerta y enciendes la música cuando te acercas a abrir -Canon en Re mayor de Pachelbel para tres violines y violonchelo, una de sus favoritas-. <br /><br /> Abres la puerta, y su radiante sonrisa te dice que no le importa que la mesa sea un tablón sobre una caja, que las sillas sean dos cojines en el suelo, que las servilletas sean de papel, los platos de plástico, el jarrón un simple vaso o que la música suene desde un MP3 en tu portátil. Sus ojos te dicen que, para hacer magia, no hace falta ser un mago, sólo amar con locura. </span> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-4767850436676805614?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-13853597690518535102008-06-05T16:11:00.004+02:002008-06-05T16:16:44.358+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">De espaldas. No te atreves a mirarme, murmuras algo y te alejas. Casi diría que lloras, aunque seguro que lo haces por inercia y sin motivos. Como siempre. Como todo.<br /><br /> De espaldas se te ve más grande y más fuerte y, sobre todo, más frío. Y me dejas pequeña y silenciosa, sin opción a responder, sin opción a ver tus ojos de grafito, tus labios como cicatrices que se abren con tu lengua de veneno.<br /><br /> La soledad va ahondando en el centro mismo de mi estómago a cada paso que das, mientras te alejas, de espaldas.<br /><br /> Tu espalda, que un día me pareció el mundo, no es hoy más que un adiós definitivo. Lo último que me quedo de ti. Tu ausencia. Mis ganas. Me gustaría que te girases un segundo, que dieses marcha atrás, que te quedaras para siempre. Pero te vuelves cada vez más lejano y más pequeño y más difuso. Y la imagen que me guardo eres tú de espaldas.</span> <br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://philster22.deviantart.com/art/Turning-My-Back-77373667"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs28/300W/i/2008/090/f/c/Turning_My_Back_by_Philster22.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">De frente. Me miras con descaro, sin decir una sola palabra, y te acercas. Sonríes pícaramente, de medio lado, como si planeases algo prohibido. Como de costumbre.<br /><br /> De frente se te ve tal como eres, pequeña y ágil, y tan cálida. Me haces sentir fuerte y dichoso, con el corazón en la punta de la lengua, perdiéndome en tus pestañas, en tus labios de fresa que prometen besos de los que saben a veneno.<br /><br /> La pasión retumba sobre mi estómago con cada coqueto paso felino que das, mientras te acercas, de frente.<br /><br /> Tu cara, que cuando la miro parece abarcar todo mi mundo, es hoy una sutil invitación. Lo primero en lo que me fijé de ti. Tu sonrisa. Mi calma. Me gustaría que siempre me mirases así, que siguieses siempre avanzando y te fundieses conmigo. Te acercas cada vez más, cada vez más concreta y real. Y la imagen que me guardo son tus labios acercándose a los míos. </span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bayb-kiedis.deviantart.com/art/Smile-38226114"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs11/300W/i/2006/230/a/8/Smile_by_bayb_kiedis.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1385359769051853510?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-33673524917314678612008-05-30T09:35:00.000+02:002008-05-30T09:37:28.375+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Veo de nuevo la marea subir en tus ojos. Ese amor al ralentí, en cuarto creciente. Ese deseo a media asta, esa lujuria al baño maría. Y no ceso de preguntarme el porqué. ¿Por qué? ¿Por qué no puede ser todo más sencillo? ¿Por qué no puedes decirme lo que sientes, sea lo que sea? Deberías saber de sobra que yo no sé cómo hacerlo, que dependo de que tú tomes el primer paso. ¿Por qué no hablas de forma clara? ¿Por qué no dejas los "tal vez" y los "quizá"? ¿Por qué juegas con mis esperanzas? </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Veo en tus ojos un miedo irracional a acercarte. Un amor que te desborda y al que tienes atrapado en la jaula de tu inseguridad y de tus miedos. ¿Por qué? ¿Qué te hace pensar que no puedes ser sincero, que no sabré encajar lo que me digas? Buscas una excusa y te repites que no sabes como hacerlo, y te niegas a ver mis señales, mis gestos, mis respuestas, mi sí anticipado a tus preguntas. ¿Por qué no hablar ya de forma clara? Me acerco un poco más y te rozo con mis dedos. Y comienzan las palabras. </span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-3367352491731467861?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-29330140567526198772008-05-26T15:09:00.001+02:002008-05-26T15:11:24.253+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">El terremoto lo barrió todo a su paso, las casas de adobe y los rascacielos, los colegios y las oficinas. Nayra temblaba bajo los escombros. Sentía todas las partes de su cuerpo, pero temía moverse, aunque fuera un milímetro, y descolocar alguno de los hierros que hacía de viga y sostenía trozos de su tienda a modo de techo, sobre la cabeza. El estruendo del polvo al caer todavía le sonaba en los oídos: era posible que, en algún lugar de la ciudad, todavía se estuviera estremeciendo la tierra. Y era extraño porque a aquel ruido descomunal le había seguido un silencio de miedo y de muerte que todavía nada ni nadie se había atrevido a romper. No había sirenas de ambulancias, ni de policías, ni de nada. Por un momento, Nayra pensó que quizás era aquello lo que ocurría: que fuera de su cárcel de escombros, más allá de lo que abarcaban sus ojos miopes ahora que había perdido las gafas, no había absolutamente nada. Aún distinguía un agujero que habría correspondido tal vez a la puerta, así que decidió intentarlo: movió primero las manos, los brazos, la cabeza, muy despacio. El pie derecho. El pie izquierdo. Nayra no sabe cuál fue el movimiento que hizo caer la improvisada viga, dejándolo todo absolutamente oscuro. En aquel preciso momento, el cielo había comenzado a llorar… </span> <br /><br /><br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Denali maldijo a la lluvia que amenezaba con convertir en barro el polvo y arena despositados sobre el visor de su casco. Con un gesto enérgico de la mano indicó al pesado camión de la brigada de bomberos que podía avanzar por la calle sin demasiado riesgo. Aunque esta zona de la ciudad no había sido demasiado afectada por el temblor de tierra, Denali sabía que el terremoto podía producir ecos en cualquier momento que causasen nuevos temblores de tierra. Sin embargo, a pesar del riesgo, él y su equipo no habían dudado en salir a las calles lo antes posible para colaborar en los esfuerzos de rescate de los supervivientes, sepultados bajo los escombros. Mirando a izquierda y derecha mientras el camión se desplazaba con lentitud sobre la calle sin pavimentar, repleta de charcos de agua embarrada, Denali se sorprendió de la magnitud de la destrucción. Miles de casas debían haberse desplomado como castillos de naipes. La ciudad se encontraba en ruinas. De improviso, una estructura metálica se derrumba a la izquierda, sobre los escombros de lo que parecía ser una vieja tienda. En el silencio tras el derrumbamiento, Denali cree apreciar el gemido sollozante de una mujer. Con un par de órdenes eficientes, la brigada de bomberos se dirige hacia la tienda para comenzar las operaciones de rescate.</span> <br /><br /><br /><br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2933014056752619877?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-41881340990298565912008-05-23T18:26:00.004+02:002008-05-23T18:32:33.918+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">No hay magia. No hay destino, ni suerte. No hay hadas, ni elfos, ni unicornios, ni fantasía. No hay otros mundos, ni viajeros en el tiempo. Murió el amor verdadero, y los sentimientos puros. No hay futuro, ni nostalgia del pasado. No hay ilusiones, ni queda ya esperanza. Los buenos tiempos no volverán, ya que nunca estuvieron allí. No existe la Tierra Prometida, ni la vida después de la muerte. No hay Dios, ni Diablo, ni cielo, ni infierno, ni tan siquiera purgatorio. No hay percepción extrasensorial, ni sueños que signifiquen algo. No hay más alienígenas que nosotros mismos. No hay conspiraciones, no hay secretos, no hay confesiones ni confidencias. No hay cosas nuevas por descubrir, no hay sorpresas agradables. <br /><br /> Lo único que hay es la cruda realidad. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Pero, ¿de qué está hecha la cruda realidad? A veces lo más real y lo más crudo del día es encontrarte con la magia de que de nuevo has oído el despertador, puntual, a las siete menos veinte. O tener la suerte de que el metro te está esperando en el andén. O acordarte de aquella hada de la que habla ese niño, la misma con la que tú aprendiste a leer. El futuro y el pasado se convierten en hoy y cada paso abre camino hacia la Tierra Prometida. De repente tienes otra vez esa corazonada y te decides a cumplir aquel viejo sueño que para ti lo significa todo. Y te sientes como un extraterrestre con un mundo por descubrir. <br /><br /> Hay días en que la realidad se convierte en sueños. </span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-4188134099029856591?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-10381815076540222382008-05-19T16:47:00.004+02:002008-05-19T16:52:00.547+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Bajo el sol recién nacido, las olas vuelven a volcar en esta lúgubre madrugada restos de madera podrida y algas muertas sobre la playa. Resuenan a lo lejos, sobre las voces de las gaviotas, las bocinas de los barcos en el puerto. A lo lejos, sobre la línea del horizonte, un inmenso carguero se desplaza sobre el agua con lentitud. Suspiro sentado en la orilla, en soledad, mojándome los pies con la arena empapada. Imagino que la playa solitaria se curva a mi alrededor y se cierra sobre sí misma, encerrando a la tierra. <br /><br />Me imagino aquí sentado, en mi isla desierta, alejado del puerto, de las gaviotas, y del resto de seres humanos. No me es difícil imaginarlo, sentirme así, para ello sólo tengo que recordar tu voz. "¿Qué te llevarías a una isla desierta?" Curiosa pregunta, ¿quién no la ha oído formular alguna vez? Me llevaría lo único que no puedo llevarme, que jamás podré llevarme: a tí. Qué triste es que haya necesitado caminar toda esta arena para darme cuenta de que, sin tí, cualquier isla es desierta. </span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://lace-face04.deviantart.com/art/Lonely-40880164"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://fc04.deviantart.com/fs12/i/2006/277/b/1/Lonely_by_lace_face04.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Se suponía que la isla estaba desierta, así que cuando te vi en la orilla, garabateando en la arena, pensé que eras un espejismo. Los espejismos son, seguramente, idénticos a ti. Tan transparentes, tan perfectos, tan irreales y cercanos a la vez. Tuve que tocarte uno de tus hombros del color del azúcar moreno y que tus ojos chocasen con mis manos para darme cuenta de que en verdad estabas ahí.<br /> -Por fin llegas. La isla estaba desierta sin ti.<br /> -¿Qué? ¿Me esperabas?<br /> -¡Pues claro!<br /> -¿Por qué?<br /> -Pero… ¡tú te has visto! ¿Cómo no iba a esperar a alguien como tú?<br /> Estabas tan seguro de lo que decías que no me pude negar. Hasta me pareció lógico, me sorprendí de mi propia sorpresa inicial. Me sentí pequeña y me noté sonrojar. Me senté a tu lado. Y empezó todo.<br /> Mirábamos al mar durante horas. Un día te pregunté de nuevo por qué me habías esperado, y me dijiste que es imposible que una isla esté desierta para siempre. Que sabías que llegaría. Que en tu isla siempre habías tenido un hueco para mí. Luego nos reímos. Siempre nos reíamos. Y entre risas me miraste fijamente:<br /> -La pregunta no es por qué te esperaba, la pregunta es por qué viniste hasta aquí. <br /> Me quedé seria al comprender que, en algún sitio, siempre hay una isla no tan desierta para cada uno de nosotros. Y para eso no hay porqués. <br /> Así que decidí que lo único importante era coger tu mano y seguir mirando al mar.</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://cardonales.deviantart.com/art/Huellas-13867391"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://fc03.deviantart.com/fs5/i/2005/006/a/d/Huellas_by_cardonales.jpg" border="0" alt="" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1038181507654022238?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-24625583441952929112008-04-28T16:02:00.007+02:002008-05-04T11:37:43.303+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Pasó como en un segundo, pero era un segundo de una noche de insomnio, incómodo e infinito a la vez. Sintió que había girado más de lo debido y supo que un segundo -quizás menos- después, ya el morro del coche se habría empotrado contra la mediana. No vio su vida en imágenes de treinta y cinco milímetros, quizás porque sabía de antemano que no se iba a morir. Lo que si vio fue el manual que se había aprendido de memoria en los días de autoescuela, pensó en frenar despacio, reduciendo una a una las cinco marchas, embrague mediante, antes de llegar a parar el coche. Pero se dio cuenta en seguida de que en ese momento era mejor el frenazo en seco. Pisó el pedal a fondo, pero ya sabía que no daba tiempo: a ciento veinte kilómetros por hora, un coche avanzaba nosecuantos metros antes de pararse, en cualquier caso más metros de los que había en aquel preciso instante entre el morro del coche y aquel muro de hormigón. Se acordó de que antes de que el coche parase del todo, debía pisar el embrague, por aquello de no calarlo. Aunque la idea le pareció absurda: seguramente del golpe el motor se iba a parar de todas formas. Todavía en aquel mismo segundo tuvo tiempo de mirar por los tres retrovisores, aunque no creyó ver nada, ni siquiera las inmutables líneas blancas de la autopista, así que le fue imposible saber si iba solo, si se empotraría contra otro conductor o si había un conductor detrás de él que irremediablemente estaba abocado también a participar del accidente. Cuando el faro delantero izquierdo comenzó a arañar la pared, se le ocurrió que lo más práctico era encender las luces de emergencia, y apretó el botón del salpicadero marcado con dos triángulos concéntricos al tiempo que notaba que todo se iba hacia delante mientras que su cinturón de seguridad luchaba contra las leyes de la física y lo pegaba al asiento con fuerza. Todavía pasó una eternidad más dentro de aquel segundo, hasta que el coche se detuvo: se oyeron cristales rotos y metales doblados, el tictac inmutable de las luces de emergencia, la voz desgastada de algún cantante de rock saliendo por los altavoces delanteros e incluso el sonido atronador de sus parpados, cerrados con fuerza un instante. Luego abrió los ojos. Seguía aferrado al volante. Del capó no salía humo, pero todo estaba envuelto como en una nebulosa. Intuyó que los segundos siguientes serían tan largos como el primero, y se armó de paciencia…</span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sound-only.deviantart.com/art/crash-28287215"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs15/300W/i/2007/054/0/6/crash____by_sound_only.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Pasó como en un segundo, pero era un segundo de una noche de insomnio, tan fugaz como duradero. Sus ojos se cerraron un segundo, los párpados pesados por la falta de sueño. Asustado, sintió que se desviaba de su rumbo, invadiendo el carril contrario, las ruedas resbalando impotentes sobre el pavimento mojado, sin encontrar asidero. El volante no respondía a sus movimientos, que parecían transmitirse lánguidamente a través de sus brazos, como si estuviese pugnando por moverse en un océano de gelatina. Su mente trabajaba a toda potencia, maquinando una infinidad de salidas posibles a una situación tan extrema, pero la mayoría de ellas quedaban ahogadas por la adrenalina. Recordó lejanamente que debía agarrar el volante con fuerza, mantener la dirección, y no pisar el freno a fondo, para que no se bloquease. Apretó los dientes, luchando a la vez contra la máquina y contra la inercia. En ese momento vió los dos faros que crecían, acercándose cada vez más... <br /><br /> El impacto frontal hizo saltar el airbag inmediatamente, y el cinturón de seguridad se cerró como la mano de un titán sobre su pecho. Pero no fue suficiente, iba a demasiada velocidad. Notó a su alrededor el chirriar del metal al retorcerse y combarse, el estruendo del cristal de la luna delantera al astillarse y reventar. Sintió un dolor agudo en las piernas, aplastadas bajo un amasijo de metal retorcido. A punto de perder la consciencia, sintió que los torturados fragmentos de metal del coche se detenían tras el golpe, sintió la sangre manar a borbotones de su frente, su brazo derecho roto en varios lugares. Supo que iba a morir. <br /><br /> Abrió los ojos. Asustado, sintió que se desviaba de su rumbo, invadiendo el carril contrario. Tomó el control del coche, volviendo a su carril. Respiró profundamente, plenamente despierto de nuevo gracias a la adrenalina. ¿Había ocurrido realmente? Parecía todo tan real... Encendió la radio y subió el volumen, dispuesto a no volver a dormirse al volante. Los faros del coche anunciaron un desvío a una gasolinera un kilómetro más adelante. El intermitente derecho empezó a parpadear.</span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://toskyovo.deviantart.com/art/After-the-Accident-67594249"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs20/300W/i/2007/290/1/1/After_the_Accident_by_Toskyovo.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2462558344195292911?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-59278323598139847352008-04-24T17:17:00.001+02:002008-04-24T17:19:35.356+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Me aparezco. Derrotado, como un grito ahogado. Veo tu sonrisa, como la de un chacal, y cómo observas a tu presa, cómo me esperas con paciencia ahora que me has descubierto. Y me aparezco y me acerco.<br /><br /> Me acerco. Como un invierno que amenaza con su frío al triste otoño, como la muerte de una ilusión o de un sueño. Y tiemblo mirando tu poder sobre mí. En ese momento te creo omnipotente, con mi destino nada más que un juguete roto en tus manos. Y me acerco y me quedo.<br /><br /> Me quedo. Como las nubes de lluvia que se arremolinan en la falda de las montañas. Muerdo mi labio con rabia, consciente de que estoy atrapado. Y me quedo y me encuentras.<br /><br /> Y me encuentras. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Te apareces. Como sombra entre los árboles, como la risa de un niño. Y puedo dibujar tu silueta a contraluz con mis manos, pero decido esperarte con tu paso tranquilo y tus latidos distantes. Y te apareces y te acercas.<br /><br /> Te acercas. Como el final de un invierno de deshielo, como el principio de un mundo o de una estrella. Y tiemblo mirando tu corazón y tus manos, y tus pasos torpes de niño distraído, pero decido creerte eterno y sencillo, como si fueses a vivir entre mis brazos. Y te acercas y te quedas.<br /><br /> Te quedas. Como los días de sol y de playa, como las horas eternas de octubre. Y muerdo mi carne aguardando la tuya, pero decido avanzar con las manos y tocarte y sentirte y tenerte. Y te quedas y te encuentro.<br /><br /> Y te encuentro.</span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-5927832359813984735?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-29961162995251542652008-04-22T11:32:00.002+02:002008-04-22T12:10:41.325+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Te escapas. Como agua entre los dedos, como humo de mi boca. Y trato de retenerte entre mis brazos, pero eres efímero y etéreo, esquivas mis golpes, mis preguntas, mis miradas. Y te escapas y te borras.<br /><br /> Te borras. Como huellas en la arena cuando sube la marea, como una pizarra inmensa bajo la mano de un niño. Y busco tu perfil, tus trazos y tus formas, pero eres a lápiz o a tiza o a agua. Y te borras y te esfumas.<br /><br /> Te esfumas. Como un espejismo ante un desierto sin oasis, como un sueño rasgado por el despertador. Y trato de encontrar tu esencia, un resto del olor de tus besos, pero eres irreal como un poema, inexistente como un verso, y extraño y lejano y hueco. Y te esfumas y te pierdo.<br /><br /> Y te pierdo. </span> <br /><br /><br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Me escapo. Como preso de su cárcel, como diente de león al viento. Tratas de retenerme, pero soy más rápido, me escabullo con habilidad, esquivando todas tus barreras. Y me escapo y me borro.<br /><br /> Me borro. Como una historia que no debió ser escrita, como una frase a la que se lleva la tormenta. Buscas mi rastro, de forma desesperada, pero hace ya tiempo que lo he dispersado. Y me borro y me esfumo.<br /><br /> Me esfumo. Como un ladrón de bancos cuando oye las sirenas, como sólo puede esfumarse quien aprecia la libertad. Tratas de encontrarme, de hacerme volver a tus besos falsos y tus mentirosas caricias, pero jamás volveré, como una promesa susurrada bajo el agua. Y me esfumo y me pierdes.<br /><br /> Y me pierdes.</span> <br /><br /><br /><br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2996116299525154265?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-91666105332610716402008-04-18T17:06:00.004+02:002008-04-18T17:12:41.980+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Su cuerpo es un laberinto de cicatrices, antiguas y recientes, todas demasiado visibles para pasarlas por alto o para pensar que son casualidad. Duerme de lado como un niño y su gesto relajado no se corresponde con su mirada dura de anoche, ni con sus manos grandes, ni con las arrugas perpetuas de su frente, como si nunca se fuese a dejar de preocupar. Cuando lo conoció, se había imaginado otra cosa. Se había imaginado que no le iba a ver más. Pero los días habían pasado, y estaba en su cama otra vez. En la misma postura incómoda. Con la misma sensación extraña, entre la pena y el placer, entre la indiferencia y el dolor. Y con más cicatrices, una o dos más, una más junto a la clavícula derecha, que tirita en cada latido, eso seguro. El sol está empezando a colarse débilmente entre las persianas a medio bajar y tal vez sea eso lo que la empuja a decidir que no quiere que la invite a desayunar de nuevo. Recoge la ropa del suelo y se viste despacio y, aunque quería evitarlo a toda costa, le acaricia los hombros una vez más. La última vez antes de cerrar suavemente la puerta. La última vez que tiene pensado acariciar una cicatriz.</span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://kelmo513.deviantart.com/art/Closing-Me-In-11709889"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 160px;" src="http://fc02.deviantart.com/fs5/i/2004/298/c/5/Closing_Me_In_by_kelmo513.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Su cuerpo es un laberinto de cicatrices, esculpidas sobre su piel por innumerables escaramuzas en oscuros callejones, el precio pagado por la dura y violenta vida que debe llevar. Sigue tumbado de lado, pero sus ojos miran fijamente el infinito. Sabe que ella se ha ido. Incluso dormido, sintió cómo abandonaba la cama, cómo recogía su ropa desperdigada y cómo le acariciaba una vez más en forma de despedida. No es la primera vez que se marcha así, sin decir nada, como asustada, empujada de alguna manera a huir de esa habitación. Sabe que ella no entiende por qué se ve atraída hacia él, por qué ama a un monstruo. Se levanta despacio de la cama y empieza a vestirse. Él sí tiene claro qué ve en ella. A pesar de la reticencia, a pesar de la lejanía, ella es la única que ve en él algo más que un matón, un asesino a sueldo despiadado. Y, por ella, está dispuesto a abandonar la única vida que conoce. Volverá a verla, de eso está seguro. Y tal vez... tal vez la próxima vez tenga algo que ofrecerle mejor que su cuerpo lleno de cicatrices.</span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://natalie79.deviantart.com/art/Scar-Face-50230601"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs15/300W/f/2007/064/f/f/Scar_Face__by_Natalie79.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-9166610533261071640?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-38775980453233446392008-04-11T16:39:00.000+02:002008-04-11T16:40:49.903+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Parpadeo y vuelvo a encontrarme en aquel jardín a medianoche, sentado en el césped mojado a tu lado, disfrutando del frío viento de la noche de finales de otoño. Nuestros dedos inquietos, entrelazados. Tu piel, tan suave como siempre. Y tus ojos sonriéndome de manera cómplice en esa deliciosa cara de fantasma. Un nudo en mi garganta, sin saber qué decirte ni cómo, y demasiado inocente y estúpido como para atreverme a besarte. ¿Es posible? ¿Todos los años pasados desde entonces... no han sido más que una ilusión, una alucinación? Cuántas veces habré empeñado mi alma al diablo por la posibilidad de volver al punto donde empecé a vivir... y ahora que lo tengo delante... ¿Qué hacer, qué cambiar? ¿Qué puedo hacer o decir que cambie el desenlace sin modificar el guión de la historia? Observo cómo me miras, sonriente, sin saber muy bien qué decir, fascinada por el chico tímido que actúa de una manera tan peculiar. ¡Si tan sólo supieras lo que pasa por mi mente! Que no soy el chico que parece ser, sino el hombre que, desde el futuro, ha vuelto atrás para revivir esta situación, e intentar cambiar el rumbo de una catástrofe.<br><br>Pero nunca lo sabrás, porque, tras mucho pensarlo, decido no hacer nada. No cambiar el pasado. Me retiro, dejo que las cosas sigan su curso. Dejo obrar con sus maneras torpes al pobre chico indeciso que una vez fui. A fin de cuentas, cada hombre elige su propio destino. Yo elegí el mío. Y, ¿quién soy para cambiarlo? </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Un suspiro y sigues estando ahí, sentado a mi lado, sobre una hierba demasiado húmeda, entre un viento que me eriza todo el cuerpo, demasiado frío para una noche de otoño. A veces no sé por qué llegamos a entrelazar las manos. Estoy a punto de soltarte pero, de repente, tus ojos parece que brillan como si supieran ya el final de la historia. No sé que decir, porque tengo la sensación de que hubieras crecido de repente, de que hubieras dejado de ser ese chico tímido que actúa de manera tan peculiar y te hubieses vuelto un hombre, algo más que un adolescente nervioso y fugaz. ¿Es posible que hayas crecido de pronto? ¿Que mis ganas de largarme y dejarte ahí tirado se hayan esfumado, que en este momento me parezcas más seguro, más decidido, más maduro? Me quedo callada, fascinada por esa mirada experta y por como te has quedado quieto y has dejado de temblar. Como si hubieses visto el futuro, como si la inseguridad y el miedo a la despedida se hubiesen convertido en un camino recorrido en algún punto del pasado.<br><br>De repente lo sé: ya no voy a soltarte y no voy a irme, te miro y es como si hubieses decidido cambiar el futuro. Me acerco un poco, ya no quiero que las cosas sigan su curso. Aprietas torpe mi mano, y me gusta el calor que transmites. Poco a poco me voy juntando a ti, y nuestros labios se chocan imparables. A fin de cuentas, es el destino que elegimos entre los dos. Y siempre he preferido un final feliz.</span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-3877598045323344639?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-18039652596946849632008-04-04T12:33:00.000+02:002008-04-04T12:34:25.938+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Si te miro entre la bruma, sólo veo tus manos culpables, temblando bajo el peso de tantas manipulaciones. Esas manos que saben acariciarme con tanta pasión y fuerza. Las mismas manos que dibujan en el aire el retorcido signo de la traición, que apuntan al camino de la pérdida, que parecen esconder mil planes maquiavélicos. <br /><br /> Si te miro desde abajo, recorriendo lentamente tu cuerpo, sé que detendré mi mirada en tus manos. Esas manos siempre tranquilas, reposadas, infundiendo una falsa confianza sin límites. De dedos largos y ágiles, dorso peludo, uñas cuidadas y tendones de acero. Esas manos mentirosas, que han nacido para engañar y retorcer todas las verdades que tejen en el aire. <br /><br /> Si te miro desde la ventana, distorsionado en la distancia por el calor del verano, y si te miro de soslayo, esperando no ser descubierta haciéndolo, y si te miro a los ojos, sin poder ocultar lo que veo... sé que no puedo borrar nada... a pesar de mil traiciones, y mil mentiras. Jamás podré borrar nada de tí. Y mucho menos, tus manos... </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Si te miro entre sonrisas, me quedo con tus piececitos avanzando lentamente por mi mundo de aventuras. Esos pies que recorren patinando la línea descendente de mi espina dorsal. Los mismos pies que dibujan en mi suelo un corazón, que me llevan en volandas por los atajos del bosque, que no tienen prisa por que acabe el spring final. <br /><br /> Si te miro desde arriba, y me detengo en cada parte, no pienso frenar hasta alcanzarte los pies. Esos pies en tensión antes del salto, y relajados en el vuelo, y acolchados al caer. Los mismos piececitos que se coronan en dedos perfectos, suaves, besables, que han nacido para hacer cosquillas alrededor de mi cintura, enredándose en mis piernas, batallando con mis pies. <br /><br /> Si te miro desnudo a través del espejo, difuso y borroso por el vaho de las mañanas, y si te miro de perfil entre enredaderas sin flores, y si te miro de frente, cara a cara, en una guerra de ojos contra ojos y de cuerpos contra cuerpos y de noches sin despertador, no borro ni una sola de tus huellas, ni el más pequeño lunar, ni muchos menos tus pies.</span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1803965259694684963?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-76482720420662045832008-03-31T15:58:00.004+02:002008-03-31T16:12:41.602+02:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Te busco, desesperado, como un hombre busca la moneda al oír el tintineo de su caída. Intento bucear sin éxito en el océano negro que llena tus ojos, sondeando cada tormenta que los sacude, descubrir en ellos una señal, una X gigante que marque el lugar donde se esconde el tesoro de tus pensamientos. Una y otra vez puedo ver el agua que esconden, las olas inquietas bajo tu pupila y la marea. La marea de sentimientos que me tiene atrapado desde hace meses, tirando de mí y empujándome sin miramientos, como una botella de plástico que queda en la playa húmeda por las noches, para volver a ser arrastrada al vaivén a la mañana siguiente. <br /><br /> Igual que el pez no es capaz de entender el mar en el que vive, yo no soy capaz de entender qué quieren decirme tus ojos. Veo en ellos el negro y el blanco, la luz y la oscuridad. Me matan, y me dan la vida. O tal vez no. Tal vez no sea más que un espejismo marítimo sobre el horizonte. Tal vez lo único que me dicen tus ojos es que te resulto indiferente. Y el resto... se lo llevan las olas. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://scorpio1.deviantart.com/art/The-hidden-eye-v326-1252156"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/300W/i/2003/5/c/3/The_hidden_eye_v326.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">...dirás que la excusa es la mía, y es cierto. Echo de menos el sol de tus ojos entre tanto día gris. Me gustaría escuchar otra vez esa risa que lo envuelve todo y que lo contagia todo, y que lo convierte todo en algo mejor. Pero, no lo niegues, tú también echas de menos Madrid. Te gustaba el estrés de sus calles, por mucho que lo odiases. Te gustaba cuando íbamos de compras al Mercado de Fuencarral, aunque nunca comprásemos nada; te gustaban las aglomeraciones entre los puestos de belenes de la Plaza Mayor, te gustaban los batidos de El Tranvía y los helados en el Parque del Oeste. Y a mí me gustaba el sol de tus ojos cuando íbamos a ver atardecer al Cerro de los Locos... el sol de tus ojos era entonces lo mejor de Madrid...</span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://fallingtopieces.deviantart.com/art/Of-the-Sun-41840795"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 220px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs12/300W/i/2006/295/5/4/Of_the_Sun_by_FallingToPieces.jpg" border="0" alt="" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-7648272042066204583?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-28077406046724094042008-03-19T16:06:00.001+01:002008-03-19T16:08:15.451+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Miedo. Un terror frío en la noche. La inseguridad de esos momentos pálidos y temblorosos. El sudor en la frente, signo de un sobresalto en medio del sueño. El corazón palpitante, a galope, taquicardia nocturna. Y las sábanas, arrugadas, deshechas, testigos mudos de otra noche agitada. Y tú, desorientada: Como un barco en medio de una tormenta, como un molino de viento en un huracán. Fuera de lugar. Lejos de improviso de un dulce sueño y en medio de una terrible pesadilla. Los ojos ya enrojecidos, antes de la madrugada. Mucho antes de la madrugada, con la oscuridad aún tras las persianas cerradas. La sangre estridente en los oídos. Poco a poco, la tranquilidad, la paz y, finalmente, de nuevo el sueño. </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Paz. La calma como una brisa sobre la espalda. La seguridad del sol brillante y firme de agosto. Marcas de la almohada sobre la cara tranquila que sueña. Apenas latidos ni golpes, ni sangre a borbotones de la vida. Y el cuerpo relajado e inmóvil sobre sábanas estiradas con olor a cama recién hecha. Y tú ajena al mundo: como las olas después de que suba la marea, como la hierba que nunca pisarán unos pies. Fuera de la realidad. Lejos de la pesadilla del aquí y el ahora, en el centro de un dulce sueño irreal. Los párpados temblorosos con los primeros rayos del sol. Más allá de la oscuridad de la noche, con las luces amarillas que atraviesan las persianas. La sangre de paseo por tu cuerpo. Poco a poco la lucha contra el ruido y, finalmente, de nuevo un despertar.</span> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2807740604672409404?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-41686625911542028262008-03-08T12:16:00.005+01:002008-11-13T04:44:24.945+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">La sirenita nada libre y el mar parece infinito y, sin embargo, hace tanto tiempo que siente que se le quedó pequeño. A ratos, entre ola y ola, cuando baja la marea, se vuelve triste y callada y jura que cambiaría su cola de plata por alas que le llevasen hasta más allá del cielo. Después de todo, serían también una buena excusa para no volver al mar. A su mar que, de tan suyo, empieza a ser desesperantemente conocido, tal vez muy pequeño de nuevo. <br /><br /> Demasiadas miradas para tan poco coral, demasiados reproches por algo que no tiene culpables, que no puede elegirse, que no puede cambiarse. Agita con fuerza la cola para alejarse más y más, pero nunca es suficiente. Nunca basta para llegar hasta donde tú estás, o simplemente para llegar al silencio infinito del mar. Tan lejos de ti y de tu cuerpo, tan lejos de poder mirarte, de poder sonreírte, de poder amarte. <br /><br /> Y, sin embargo, tan cerca de las miradas de reojo, de los susurros a su paso, de ese tratar de ocultar lo que es inocultable. Se sube a aquella roca y recuerda aquella tarde. No lo elegisteis, sólo ocurrió. No se arrepiente, y te echa de menos un día más, y sabe que repetiría, a pesar de todo y de todos. Por ti estaba dispuesta a todo, pero preferiste huir. No te odia, es normal, casi todos huyen, y fue demasiado bonito como para llegar a dejar de pensar en ti algún día. Y maldice otra vez que el mar infinito se le haya quedado pequeño ahora que no estás, ahora que no puede acercarse a ti aunque lo desee, aunque lo pida, aunque lo intente. <br /><br /> Es imposible encontrarte, cuando te fuiste ya lo sabías. Como a ella, solo te queda recordar aquella roca, aquella tarde, aquel sol tibio de invierno. Aquel abrazo, aquel beso, aquellos ojos iluminados. Aquella estampa, las dos juntas, las dos solas, las dos deshechas en caricias, las dos amándoos, las dos a oscuras, las dos sin el mundo, las dos tranquilas, las dos felices, las dos en silencio...</span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);"> La científica pasea a la orilla del mar, con su blanca bata de laboratorio contrastando con sus pies desnudos, la arena mojada de la orilla metiéndose interrogante entre sus pequeños dedos. Mira al mar con el ceño fruncido, como exigiéndole respuestas, como si buscase algo en concreto en la infinita masa de agua salada. Sus ojos se entornan inquisitivos bajo las gafas de fina montura, luchando contra el resplandor que el sol del atardecer refleja sobre las olas del mar. Sacudiendo la cabeza, se aleja lentamente de la orilla, perdida en sus pensamientos. La bata se mece lánguidamente al viento cuando empieza a subir por la escalera tallada en la roca del acantilado. Titubea, se gira una vez más hacia el mar. Y sigue observándolo. <br /><br /> Ella también recuerda esa tarde de invierno en la que su vida cambió para siempre, en la que todas las rígidas leyes que gobernaban su mundo se desmoronaron. Recuerda nadar sola en el mar, como hacía todas las tardes. Recuerda la roca. Recuerda el abrazo en la oscuridad mortecina del atardecer, un atardecer muy similar a este. Recuerda cómo tapaste con un dedo sus labios cuando intentó hablar, fusilarte a preguntas, apagar su sed de porqués y cómos con explicaciones y razonamientos. Recuerda sobre todo el tacto de tu piel, sorprendentemente seca bajo el salpicar de la espuma de las olas. <br /><br /> Huyó, incapaz de enfrentarse a algo que era tan diferente a lo que su visión realista del mundo le había mostrado durante su vida. Pero no tardó en torturarse, en echarte en falta, en sentir que debía hacer algo. La tierra se le quedaba pequeña, y no podía dejar de mirar con anhelo al mar, deseando encontrarte, hablarte, sentirte, amarte. <br /><br /> Con un largo suspiro, la científica emprende el camino por las escaleras. Acaricia con cuidado las agallas sintéticas en su cuello, una pequeña maravilla de la ingeniería genética, la obra maestra de toda su vida. Y piensa que dentro de poco, cuando su investigación se haya consolidado por fin, podrá volver a sentir tus manos sobre su espalda.</span> <br /><br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table> <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_GcUwkPjzCLQ/RoKcd_sCAAI/AAAAAAAAAbE/3XxQnIYKkoo/s400/Imagen+370.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_GcUwkPjzCLQ/RoKcd_sCAAI/AAAAAAAAAbE/3XxQnIYKkoo/s400/Imagen+370.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="color: rgb(100, 100, 100);">Arte by Marta</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-4168662591154202826?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-25780568803095489512008-03-03T16:29:00.004+01:002008-03-03T16:55:25.251+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Yendo siempre hacia delante, sin retirada posible, sin rendición. Apretando los dientes, notando el cráneo reberverar con el salvaje traqueteo de las ametralladoras pesadas MG08, cuyas salvas asesinas rasgan el aire alrededor. Saltando una trinchera abandonada, llena de cadáveres, mientras esquiva los fragmentos de metralla que llueven frente a él, lanzados por un proyectil de mortero. Ajustándose el casco, evitando el alambre de espino que pretende enredarse en sus embarradas botas. Apartándose de manera disciplinada cuando el temblor del suelo anuncia el paso de las 28 toneladas de un gigantesco Mark IV, arrasando todo lo que se encuentra a su paso. Sudando con un terror frío que atenaza sus sentidos, pensando constantemente en la posibilidad de un bombardeo. Agarrando con fuerza su rifle Lee-Enfield. Aproximándose a la siguiente trinchera, oyendo los gritos de la batalla cuerpo a cuerpo. Liberando la bayoneta del rifle, preparándose para atacar a los alemanes. <br /><br /> Muriendo... ¿como un héroe? ¿O como un cobarde? La muerte no distingue, no sabe de condecoraciones. No le importan las medallas de latón que cuelguen de tu uniforme, ni la experiencia de los combates anteriores. Cuando los proyectiles de cloro y fosgeno cubren el campo de batalla con su letal contenido, la muerte no distingue entre franceses, ingleses y alemanes. Todos se apagan como velas al viento, y esa noche la muerte se da un festín con la atrocidad de la guerra. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://leonard-art.deviantart.com/art/Sky-War-57785658"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs18/300W/f/2007/168/a/3/Sky_War_by_leonard_ART.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Pero el fuego cruzado termina, y hay unas horas de descanso y de tregua. Y comprueba incrédulo que, una vez más, sigue vivo. El ruido metálico de las balas se ha instalado en su cerebro y se repite incesante. Hace varios días que ese maldito sonido apagado de los cuerpos al caer no le deja dormir. Así que decide rápido, sin entrar en raciocinios ni divagaciones morales, casi ajeno a sí mismo, como se hace todo en la guerra. Entre las tiendas de la base nadie hace caso a su figura ausente y a su cara enajenada, nadie parece ver sus botas estrellándose en la tierra seca, dejando atrás campamento y fuegos, y hasta el gastado subfusil. Monte arriba, lejos del camino, arrastrándose entre la maleza y sangrando dolor y odio y asco -sobre todo asco- escupe y blasfema para olvidar la cara de los alemanes. Y la de los franceses y los ingleses. Y la suya propia. <br /><br /> Abandonando… ¿como un cobarde? ¿O como un héroe? El cielo que huele a pólvora y sangre no distingue medallas. Se arranca las suyas, todas, y las entierra a mil metros, junto a los combates anteriores. Cuando llega el día está tan lejos que no puede ver ni oír los proyectiles, y se siente culpable y miserable por haberlos disparado algún día. Y libre. Desertor, pero libre. Y un paso más cerca de llegar hasta la paz.</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://xnsdvd.deviantart.com/art/Walking-Away-15286019"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs6/300W/i/2005/049/c/2/Walking_Away_by_xnsdvd.jpg" border="0" alt="" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2578056880309548951?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-25920662779640915452008-02-28T10:32:00.000+01:002008-02-28T10:34:49.933+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">La noche llega como un manto de negrura eterna que amenaza con ahogarme. Otra noche más de soledad, lejos de tí. Mañana será otro día. ¿Y qué más da? Será otro día vacuo, otro día en el que deshojaré las horas como los pétalos de una margarita marchita. Otro día más solo. Ya apenas recuerdo los buenos momentos, las noches en las que reposabas sonriente sobre mi pecho desnudo, se los ha llevado la marea de la desesperación igual que arrastran las hojas a los trozos de madera reseca. Otra noche, otra pesadilla. Una vez más, un deseo, en realidad el único que me importa: que la propia realidad de mi vida no sea más que un espejismo. Que un día despierte y me vea reflejado en tus ojos inquisidores. Que tu respiración suene junto a la mía y tu sonrisa sea la misma que hace años. Que el dolor que ha rasgado mi alma desde que te perdí no haya sido más que la retorcida imaginación de mi subconsciente. Sólo desearía... que amanecieses de nuevo a mi lado. </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">El día ha amanecido gris oscuro y con niebla y tú amenazas tormenta mientras me observas desde lejos, desde más lejos que el dios de los rayos y los truenos. Me gustaría que estuvieras aquí abajo, en la tierra, convirtiendo el mundo de los mortales en un reflejo de tu olimpo inmortal. Me estremezco con el roce de tus manos ausentes y cierro los ojos para imaginar que otra vez estás pegado a mí, mi espalda entre tus brazos, acariciando tu vientre, con el cuello erizado de tu aliento. Otra noche, otro sueño. Otra vez un deseo, el más importante, en realidad el único que me importa: que tu lado de la cama no esté frío. Ver mi reflejo en tus ojos cuando me decida a abrirlos. Tus latidos taladrándome el oído. Tu sangre a borbotones mezclándose con la mía. Tus mordiscos dejando marcas violetas en mi piel. Tú conmigo, y tus besos… Otra hora: te deseo. Y el deseo se convierte en motivo suficiente para cambiar la realidad. Y amaneces a mi lado…</span> <br /><br /> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2592066277964091545?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-9525792571912113292008-02-25T18:47:00.003+01:002008-02-25T18:53:20.652+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Hace ya muchas horas que el Sol abrasa con fuerza la ciudad y mis pasos se vuelven cada vez más densos y pesados, resistiéndose a las prisas, derritiendo mis suelas contra el asfalto. El aire se vuelve irrespirable y me golpea en la cara como un soplo del desierto. La calle está vacía: los escasos transeúntes luchan por llegar cuanto antes a un refugio de aire acondicionado y sombra, o se esconden bajo las chapas ardientes de los coches. Busco acortar el camino y cruzo el parque. Tal vez busco algo de verde que de frescor a la tarde. Pero hasta bien pasadas las ocho no vendrán a jugar los niños: el parque es ahora como un lecho de brasas que debe atravesarse deprisa y de puntillas. La ciudad se ha transformado en un espejismo borroso, y la noche fresca dejó paso a calles derretidas bajo el mediodía de agosto. Apenas puedo pensar entre el sudor y la asfixia. Y huyo de las llamas solitarias que me encadenan a la calle. <br /><br /> Resoplo y el aire ardiente sale de mi boca, y el sol vuelve a cegarme reflejado en los escaparates. Y el hastío se adueña de mi calor y de mi día..</span> <br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://spudfx.deviantart.com/art/heat-39557585"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs11/300W/i/2006/253/1/c/heat_by_spudfx.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Hace ya muchas horas que el Sol se ha ido a dormir, y yo camino con pasos largos y las manos metidas en los bolsillos, pero sin prisas, a suficiente velocidad como para notar el gélido viento nocturno morder mi cara con insistencia. A estas horas no hay nadie en la calle, y mis pasos resuenan con un rítmico compás; ni siquiera pasan apenas coches -esperar en los semáforos es algo que sólo se hace de día-. Doy un pequeño rodeo para no atravesar el parque, bordeando la Plaza de Toros, atajando por la Avenida de los Toreros. El parque, donde a mediodía juegan felices los niños, no es ahora más que un oscuro abismo sin forma. La ciudad parece transformarse por la noche, y los caminos que eran claros de día mutan a inquietantes callejones sin salida. Voy sumido en mis pensamientos, embargado por esa quietud nocturna que tanto ayuda a la reflexión. Y agradezco la soledad, pues en ella puedo por fin sentirme realmente libre. <br /><br /> Llenando mis pulmones de aire frío, miro al cielo y saludo a la Luna, fiel compañera de mis paseos nocturnos. Sin duda, la noche tiene algo especial.</span> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://gilad.deviantart.com/art/Talking-to-the-moon-10915863"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs4/300W/i/2004/269/8/e/Talking_to_the_moon_by_gilad.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-952579257191211329?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-15431187176245088502008-02-17T23:14:00.002+01:002008-02-17T23:16:52.822+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Pensaba en ella. Tumbado en la cama, recordaba cada minuto de la noche, como se acercaron, su risa de plata, el pelo bailando al son de sus palabras. Pensaba en sus curvas peligrosas, y en sus ojos que anunciaban el final de todas las restricciones. Todo había transcurrido deprisa: una copa, su canción favorita, el día cansado y la noche extasiada. Caminaron dejando a un lado las aceras: sus labios ya no tenían maquillaje y eran como un hipnótico que le impedía oír sus frases. Pero no había duda. Eran unos labios que pedían un beso a gritos. <br /><br /> Se acarició la cara, todavía caliente, todavía roja, justo en el punto exacto, en el mismo centímetro en que recibió la bofetada. Y supo que todo había acabado cuando se dio cuenta de que el sonido de sus tacones estallando en el asfalto se habían perdido hacía horas, entre el humo de la noche.</span> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Pensaba en él. Tumbada en la cama, podía rememorar cada minuto de la noche. La forma en la que se le acercó, seguro de sí mismo, sonriendo. Su cuerpo fuerte y varonil, y la vibración sensual de su voz, anunciando el final de todas sus dudas. Todo transcurrió en unos instantes: un cubata, unos pasos de baile y un paseo bajo las estrellas. Caminaron perdiéndose en una ciudad que no admitía atajos. Su boca bailaban con cada palabra, prometiendo hipnóticamente delicias innombrables. No cabía duda, eran unos labios que anhelaban un beso. <br /><br /> Se acarició suavemente los labios, aún temblorosos, incrédulos. Supo que no era más que el principio, que aquel beso no había significado sólo el sello de una noche mágica. Supo que volverían a perderse por la ciudad, entrelazadas sus manos. Supo que volverían a respirar el dulce humo de la noche.</span> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1543118717624508850?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-17987579630488698392008-02-14T14:42:00.005+01:002008-11-13T04:44:25.192+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">¿Una rosa? No, no es que no me guste. Pero, ¿solo una rosa? Seguro que has notado la decepción en mi cara. Si al menos fuese un ramo, pensaría en el esfuerzo que has hecho buscando las mejores y cargándolo hasta aquí. O si fuera naranja, o amarilla, sentiría que pasaste días eligiendo el color, imaginando cual sería mi favorita. Tal vez otras flores, que me hicieran ver que te molestaste en indagar, en descubrir cuáles me gustan más, cuáles tienen un olor más intenso, qué representa cada una, qué significado tendrían para mí. Pero esta rosa, comprada a última hora, en su envoltorio de plástico, con los pétalos temblando y a punto de caer, con las horas contadas, con el rojo a punto de empezar a desteñir los sueños… una rosa que agoniza ante mis ojos y que me obliga a decirte que hubiera preferido que, señalándome la luna, me dijeras que era mía.</span> <br /><br /><br /><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://duendegotico.deviantart.com/art/dead-19214298"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://4.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R7RGGiZvG2I/AAAAAAAABts/PUfu-U3VXEM/s200/DeadRose.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166831750628711266" /></a> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Sé que no es gran cosa. Sólo una pequeña rosa, con sus pétalos temblorosos a medio abrir, rociada suavemente con unas gotas de rocío, envuelta en su cucurucho de plástico protector. Podría haber traído un ramo, pero me parecía pretencioso. Siempre pensé que quien regala una rosa quiere regalarte su corazón, pero quien regala un ramo entero lo único que quiere es comprar tu afecto. Tal vez podría haber traído una rosa de otro color más original -el rojo es tan típico-, pero se tarda tanto en encargar rosas amarillas, o naranjas, en las floristerías. Y corres el riesgo de que no lleguen en el día indicado. Una rosa a destiempo es como levantarse a trabajar un domingo, ¡las rosas deben ser siempre puntuales! El amor no sabe de retrasos ni esperas. Quién sabe, ¡podría haberte traído la mismísima Luna! Sin duda lo intenté, pero no pude traértela, cada vez que me acerco a ella me desarma con su pícara sonrisa, y me veo obligado a dejarla colgando del cielo para que la mires cada noche y pienses en mí. Por eso sólo he traído una rosa.</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://larafairie-stock.deviantart.com/art/Larafairie-stock-Rose-29482228"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs9/300W/i/2006/054/e/0/Larafairie_stock__Rose_by_larafairie_stock.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1798757963048869839?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-85164029479349317912008-02-12T15:30:00.000+01:002008-02-12T15:50:25.916+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Supongo que le llevó hasta ella la languidez excitada y ebria de cada viernes, y se dejó atrapar por ella como un insecto por una araña. Había llovido toda la noche: supo que era la mujer de su vida cuando le atravesó con sus ojos castaños y apagó en su interior todo el frío exterior. Sus pupilas titilaban como una estrella cuando respiraron al unísono y devoraron las palabras del otro. La noche acunaba sus palabras y se inventaron las pausas cargadas de significado, sabían que esa era la magia del amor: cuando para dos personas el tiempo se detiene mientras ellas siguen avanzando, congeladas en un momento eterno, una simple conversación al lado de una farola se convierte en historia de amor. Como el amor es curioso, se desnudaron con palabras. Investigaron, aprendieron, se exploraron. Tímidamente, sus manos se unían de vez en cuando en gestos casuales, vigilados de cerca por los ojos multicolores de los semáforos. Ambos corazones batían entusiasmados, presas de una alegría que sólo ellos conocían. Los latidos podían atravesar la distancia entre ellos, moviéndose como mariposas a través del aire, intranquilos, nerviosos, inseguros. Supongo que por eso empezó a verla borrosa. Por eso las dudas apagaron su aplomo, y su garganta empezó a quedar seca. Sintió miedo. <a href="http://www.tinet.org/~elebro/poe/silvio/silvio16.html">Supo que los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan allí... Ni el recuerdo los puede salvar...</a> Así que al mirarla tuvo miedo, y se sintió incapaz de sellar la noche con un beso... </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Supongo que le llevó hasta ella la locura ordinaria de cada lunes, y la atrapó como se atrapan los sueños, como si pendiera de un hilo de seda. Había llovido toda la noche: supo que era la mujer de su vida al recordar su cabello empapado pero sin sentir ni el más mínimo atisbo de frío ni de humedad. Sus pupilas se convirtieron en corazón cuando respiraron al unísono y cogieron el aire de los besos del otro. La noche hacía esquina y se inventaron las estrellas, sabían que esa era la magia del amor: cuando te vuelves capaz de convertir en fotogramas de treinta y cinco milímetros una historia anodina, la historia, automáticamente, se convierte en historia de amor. Y como el amor no tiene preguntas, no se preguntaron nada. La risa de ella se convertía en respuesta. Las manos de él se convertían en respuesta. La carne de gallina, y las ausencias, y las farolas tintineando, luchando por no apagarse, se convirtieron en la única respuesta posible. Sus dedos se fundieron como el vaho caliente que cubría los cristales. Y los latidos del corazón de ella golpearon el pecho de él, como un electroshock, como si le estuviesen haciendo revivir. Supongo que por eso la vio tan nítida como si estuviesen a plena luz del día. La vio nítida, y brillante y cerca. Y supo que ya nunca se podría ir. Pero no sintió miedo, <a style="color: rgb(70,70,70);hover:" href="http://www.youtube.com/watch?v=m7W2NIdx8sI">porque sabía que la cobardía es asunto de los hombres, no de los amantes.</a> Se lo habían dicho años antes de nacer. Así que al mirarla a los ojos, el único miedo que tuvo fue a tener miedo algún día...</span> <br /><br /> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-8516402947934931791?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-81813944720689846802008-02-05T00:01:00.000+01:002008-11-13T04:44:25.373+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Recibir sin merecer. Escribir esperando plasmar sentimientos marchitos, angustia y frustración, y observar que no son más que un grito silencioso que rebota flácidamente en oídos muertos. Enfrentarse a un galimatías sin solución, o jugar como un dios caído con fragmentos de vidas condenadas. Avanzar sabiendo que la meta no será más que la confirmación del dolor sufrido en el camino. Y llorar. Y sobre todo sentirse abrumado, al enfrentarse a un horizonte que siempre está un paso más lejos de lo que alcanza la vista, un lugar en el que los retazos blanquinegros de una mente torturada y una risueña se han convertido hoy en el Blog del Día. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.blogdeldia.org/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R6eBROQtHFI/AAAAAAAABsE/s7iSrmVTP9M/s400/BlogDelDia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5163237630689483858" border="0" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Recibir sin merecer. Escribir sin esperar nada a cambio y aún así, miles de comentarios y algunos textos después, encontrar que para otros tu oscuridad ha brillado y tu luz no ha llegado a cegar. Completar un jeroglífico que se convirtió en reto o empezar los retazos de una vida sin ponerles un final. Y seguir avanzando sin saber que existen metas, solo por el placer del camino, solo por las ganas de dar un paso más. Y sonreír. Y sobre todo agradecer. Agradecer que al mirar más allá hemos descubierto un horizonte, un lugar en el que lo que hasta ahora era una hoja pintada de blancos y negros se ha convertido hoy en el Blog del Día.</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.blogdeldia.org/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://www.blogdeldia.org/wp-includes/images/blogdeldia.png" alt="Blog nombrado Blog del Día el 05/02/08" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5163237630689483858" border="0" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-8181394472068984680?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-64392172638916321142008-01-31T12:10:00.000+01:002008-01-31T12:17:39.917+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Desde la cubierta de su corbeta le prometió que oiría el ruido del motor de vuelta antes de terminar de leer el libro que le acababa de regalar. Comenzó la historia ansioso: los personajes se agolpaban en su mente y las páginas pasaban y pasaban, hasta que llegó a la última. Corrió hasta el puerto, desierto a aquellas horas y sonrió mirando al frente, pero el silencio le golpeó como una maza, haciéndole tambalearse. El calor se hacía insoportable, se sentó a esperar con los pies colgando, pensando que había leído demasiado deprisa aquella vez. Pero ni el más mínimo ruido anunciaba movimiento alguno. Demasiada quietud, como si se hubiese hecho el vacío a su alrededor. Comenzó a leer de nuevo: cada página pesaba, inmensa, como si el silencio que lo invadía todo fuese tan denso que le impidiera entender algo. Las tapas se cerraron por segunda vez con un crujido lastimoso. Temió haberse quedado sordo y buscó la cubierta dorada en el horizonte, pero aquella nada siguió adueñándose de sus oídos. En su mirada triste casi podía verse el reflejo del silencio haciendo nudos en su mente.</span> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Desde la cubierta de observación de su corbeta, el Navegante observa los interminables desiertos abrasadores de Procyon II, bajo la cegadora luz de los dos soles. Con un gesto de la mano detiene el hilo musical, el Concierto para Dos Violines en Re menor de Bach, y se acomoda en la postura del Medio Loto en la dura esterilla. Entorna sus ojos hasta que el intenso brillo del exterior queda reducido a un resplandor que juguetea en el borde de sus pestañas. La realidad que le rodea empieza a disolverse. Exceptuando el distante ronroneo de los motores y el soporte vital, prácticamente nada puede turbar el fantasmagórico silencio del desolado mundo sin atmósfera. Une sus manos en la Pirámide Truncada, índice, meñique y pulgar de ambas manos unidos, simbolizando el Triunvirato de mente, cuerpo y Ka, la fuerza vital. Ahora sólo los latidos de su propio corazón, retumbando en la yema de sus dedos, son audibles para él. El resto es un silencio absoluto, palpable, con una esencia propia. Sumido en ese silencio, empieza a aflojar los nudos de su mente.</span> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6439217263891632114?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-17866875241233875252008-01-29T14:24:00.000+01:002008-11-13T04:44:25.677+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">El humo ataca sus ojos, haciéndole llorar, escociendo su garganta. A su alrededor cientos de personas, embriagadas por el alcohol y la sobrecarga sensorial, bailan apretadas. Pero el estruendo de la música ahoga el resto de las sensaciones. Sus oídos hace ya tiempo que han empezado a pitar, saturados por el volumen excesivamente alto. Intentó hablar, gritando inútilmente al oído de sus acompañantes, pero lo único que consiguió fue hacerse más daño aún en su irritada garganta. ¡No podía seguir allí! ¿Cómo podía la gente soportar el atronador sonido? Podía notar cómo cada redoble de la batería dañaba de forma irremisible su capacidad auditiva. Pronto no podría oír nada en absoluto. ¡Quedaría sorda de por vida! Se abrió paso a codazos entre la multitud, que como una marea parecía ondular y cerrarle el camino cuando intentaba avanzar. A cada paso, el bajo hacía resonar sus huesos, revolviéndole el estómago. Alcanzó finalmente la puerta, notó la bofetada del aire frío del exterior y se apoyó contra una pared, respirando profundamente. Definitivamente, este concierto no era para ella. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R59AWOQtHCI/AAAAAAAABrI/WZe8620zbkw/s1600-h/ruidoscuro.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R59AWOQtHCI/AAAAAAAABrI/WZe8620zbkw/s200/ruidoscuro.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5160914448519339042" /></a> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Hay un segundo de silencio y de tensión, las luces apagadas, el corazón casi parado para no permitir que nada estropee el comienzo. Los ojos expectantes y, de repente, un foco se enciende con un golpe seco y el público empieza a gritar. Un solo de batería se adueña de cada rincón del recinto, poniendo a prueba su acústica, y se mezcla con las guitarras, con un bajo sediento de sudores y aplausos, con la voz desgarrada, coreada por las gargantas que cubren hasta donde su vista puede alcanzar. El escenario vibra y la música, el ruido ensordecedor de la mezcla de instrumentos le recorre el cuerpo, le retumba en los pulmones y le aprieta el corazón. Pero a su voz ya no hay quien la pare, los saltos de la multitud se funden al unísono con cada nota y esa sensación, la de que todo suena, la de que las cuerdas de su guitarra no aguantarán hasta el final, la de que las letras que salen de su boca son más que un sueño y más que un ruido infame, como tantas veces le había dicho su papá, es la que le hace seguir, sentir, temblar.</span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R59AguQtHDI/AAAAAAAABrQ/Mekn6bVIs2Y/s1600-h/ruidoluz.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R59AguQtHDI/AAAAAAAABrQ/Mekn6bVIs2Y/s200/ruidoluz.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5160914628907965490" /></a> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1786687524123387525?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-5815088796971893242008-01-23T23:25:00.001+01:002008-01-24T16:31:43.953+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Dolores vino a visitarme a la prisión en el horario de visitas, una vez más. Como tantas otras veces, me senté en la ajada banqueta tras el cristal blindado, sin atraverme a mirarle a la cara. No me hace falta mirar para imaginármela como siempre, con la cara descompuesta y su mirada acusadora, de angustia. Unos segundos de incómodo silencio. Finalmente, con la voz rota, vuelve a hacerme las mismas preguntas de siempre: ¿Por qué...? ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué la mataste? ¿Qué sentido tuvo? ¿Qué te empujó a ello? Una vez más, las respuestas se acumulan en mi cabeza, pero no llegan a concretarse en algo con sentido, algo que pueda decir, así que hago como llevo haciendo tantos años: Bajo la cabeza, aprieto con fuerza los ojos y deseo con todas mis fuerzas que se vaya, que nunca hubiese venido. No respondo a sus incesantes preguntas, porque jamás conocí la respuesta. Ella reacciona como hace siempre a mi silencio, aumentando el volumen de su voz, repitiendo incesantemente sus preguntas. Los guardias me llevan a mi celda al cabo de unos minutos, de nuevo al silencio del interior de mi cabeza. <br /><br /> Me pregunto si alguna vez llegaré a saber qué hago aquí, quién es Dolores, a quién se supone que maté. Me pregunto si alguna vez podré saber si soy un monstruo o un inocente que paga por el crimen de otros. Pero me da igual, en mi silencio estoy en paz. Me siento en un rincón de la celda y rodeo con los brazos mis rodillas. En la quietud de mi interior, nada puede dañarme. <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://windowsity.deviantart.com/art/Plato-s-prison-63828447"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://fc01.deviantart.com/fs19/f/2007/244/4/b/Plato__s_prison_by_Windowsity.jpg" border="0" alt="" /></a> </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Fui a visitar a Salvador a la prisión en el horario de visitas una vez más. Como cada miércoles, me senté en la silla, incómoda y gastada, al otro lado del cristal blindado, buscando sus ojos que desde hace años me rehuyen. Más delgado y con más cicatrices, su sonrisa está vacía y sus manos tiemblan. Unos segundos eternos y oscuros. Cojo aire para que no se me note la pena, pero la voz me sale rota, igual que el primer día, igual que siempre. ¿Por qué…? <br /><br /> ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué la mataste? ¿Qué sentido tuvo? ¿Qué te empujó a ello? <br /><br /> Antes de preguntar sé que no va a contestarme, pero las palabras se pelean por salir de mi boca. Otra vez pierdo los nervios, y grito, grito fuerte, pero él ya no me escucha… él nunca me escucha. Golpeo el cristal antes de que se lo lleven los guardias. No he podido contenerme, por enésima vez, he llorado. Y él, como siempre, reacciona con silencio, indiferente, como si lo hubiese olvidado todo, como si en su mente no quedara ni el menor resto de lo que fue en otro tiempo, quizás hace demasiado tiempo ya. Y salgo sin retocarme siquiera, ¿para qué? Todos menos él están acostumbrados a verme ya. <br /><br /> Me pregunto si algún día me reconocerá tras el cristal. Si los ojos de Salvador volverán a tener vida, si volverá a llamarme mamá. Me pregunto si será consciente de cómo acabó conmigo el día que, sin ningún motivo, acabó con la vida de su hermana y luego siguió a lo suyo, sin más. Y cada día que pasa deseo sólo que nunca lo pueda recordar. Que su mente trastocada le deje seguir durmiendo en la tranquilidad de su celda. </span> <br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://faded-warrior-ar.deviantart.com/art/Cornwall-Prison-XII-Phone-65858480"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs19/300W/f/2007/269/d/4/Cornwall_Prison_XII___Phone_by_faded_warrior_ar.jpg" border="0" alt="" /></a> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-581508879697189324?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-52645120562350293422008-01-15T19:21:00.000+01:002008-01-15T19:23:25.951+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">No puedo borrar de mi cabeza la imagen de tu cara. La risa afectada y sardónica con la que cruelmente pretendías sonsacarme toda la información posible siempre que podías. No olvido cómo me analizaban tus ojos, afilados escalpelos de un exquisito torturador, queriendo desnudar mi alma para poner al descubierto todos mis secretos, mi yo más íntimo. Jamás olvidaré tu ceño fruncido, seguido de la sonrisa falsa y despectiva, cuando sentías que no era suficiente para tí. Si tan sólo pudiese dejar de recordar la forma brusca e impersonal en la que jugabas con mis sentimientos... Ójala no hubieses existido nunca, ójala nunca se hubiesen cruzado nuestros caminos. Lo único que he olvidado, es por qué en algún momento ví en tí algo más que mezquindad. </span> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Se me ha borrado el color de tus ojos y la forma de tu cara. No recuerdo el sonido de tu voz ni el calor de tus miradas. He olvidado la fuerza de tus brazos, si me apuras, he olvidado hasta la curva de tu ombligo. Ya no veo la fuerza de tus manos, el brillo sonrojado en tus mejillas, tus dedos enredándose en mi pelo, el olor de tu nuca aquellas noches de verano. Ya no está la carne de gallina en tu cintura, no conozco el rastro salado de tus lágrimas. No resuenan tus latidos en mi pecho y tu altura es un eco del pasado. No encuentro ese lunar de luna llena, ni el vello que se eriza con el alba. Tengo miedo de que no hayas existido y diría que no he llegado a verte nunca. Menos mal que, para siempre, me he quedado con tu risa... </span> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-5264512056235029342?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-63908410973988486132008-01-03T18:10:00.000+01:002008-01-03T18:14:39.392+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">La primera de las doce campanadas: hasta las musas están de resaca, empachadas de turrón del duro y de mazapanes envasados al vacío. La lista de lo bueno cabe en uno de los posavasos que solo se utilizan esta noche, aprovechando la última oportunidad que le queda al año. La de lo malo, necesitaría otro mantel de estraza más, sin manchas de vino, langostinos ni consomé. La de los propósitos hace tiempo que dejamos de escribirla: mañana, después del chocolate con churros, después del rimel corrido y del cabello encrespado, las buenas intenciones se disipan como el humo del tabaco (sí, el tabaco que dejamos cuando dejó de estar prohibido fumar). Primera uva, primer deseo. Si hubiéramos aprendido algo este año, el primer deseo sería que la Noche Vieja hubiera terminado ya.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://cradled-pixie.deviantart.com/art/Grapes-Gang-up-39836923"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs11/300W/i/2006/258/e/7/Grapes_Gang_up___by_cradled_pixie.jpg" border="0" alt="" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">La última de las doce campanadas: a mi alrededor, en la Plaza, la multitud estalla en vítores y celebración. Un nuevo año acaba de empezar, ¿o tal vez el pasado lleva doce meses acabándose? La lista de las cosas positivas de este último año no es muy grande. Podría escribirla en una de las uvas que acabo de comer. La de las cosas negativas tendría más puntos que gente llena ahora mismo la Plaza. Pero la última campanada ha barrido con un festivo tañido ambas listas. Mañana, tras la fiesta, el flirteo, el abrazo del alcohol y la música, después del chocolate con churros, dejaré atrás los errores del pasado año. Última uva, un último deseo: un mejor año que el que se va. Si algo he aprendido de este año, es que los malos momentos pasan siempre, y los comienzos siempre auguran algo fresco y excitante.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://ohmysmellycat.deviantart.com/art/Smiley-grape-70181510"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs22/300W/f/2007/340/4/4/Smiley_grape_by_ohmysmellycat.jpg" border="0" alt="" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6390841097398848613?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-81071678994337743802007-12-21T13:56:00.000+01:002008-11-13T04:44:26.004+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">No diré que me sobras, para que no creas que sigues siendo parte de mi mente. No diré que te he olvidado, porque el olvido es una parte del recuerdo. No diré que no eres nada para mí, porque si así fuese, aún tendría algo que ofrecerte. No diré que eres lo peor que me ha pasado, porque sé que no has dejado una huella tan profunda en mi camino. No diré que me arrastraste a ser peor persona, porque a tu lado siempre hay un hueco más oscuro en el que caer. No diré que te odio, porque lo sabes de sobra.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://scattereddreams.deviantart.com/art/Razorblade-Heart-12533993"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://4.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R2u42AxWnEI/AAAAAAAABdI/O2Cr3p2_o_U/s200/Razorblade_Heart_by_scattereddreams.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146410237260373058" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">No diré que te necesito, porque la necesidad es egoísta y avariciosa. No diré que te añoro, porque sé que decidirías estar a mi lado día y noche si pudieses. No diré que lo eres todo para mí, porque sabes que eres mucho más. No diré que sin tí no soy nada, porque si así fuese no tendría nada que ofrecerte. No diré que eres lo mejor que me ha pasado, porque sé que lo mejor contigo está siempre por llegar. No diré que me has ayudado a ser mejor persona, porque a tu lado no soy sino un mero aprendiz. No diré que te amo, porque lo sabes de sobra.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://arrikitukis.deviantart.com/art/No-vacancy-in-my-heart-71372182"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R2u4mgxWnDI/AAAAAAAABdA/FMz-ofPa4O8/s200/No_vacancy_in_my_heart_by_arrikitukis.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146409970972400690" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-8107167899433774380?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-21318337099132759692007-12-19T16:22:00.000+01:002007-12-19T16:24:45.232+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Fuera hace frío, así que lo esconde todo de nuevo bajo ocho kilos de mantas, excepto la nariz. Lleva un rato despierto, pero el tedio del nuevo día se ha fijado a él como un peso muerto, como clavándole al colchón, como un imán que tirase de su cuerpo oxidado desde el suelo. Tanto por hacer, que las obligaciones se superponen, como más y más mantas, como si el mismo deber le obligara a sumirse en la pereza otra mañana. Pereza. La palabra se extiende en su mente, más densa y más agria que un pecado capital. Tal vez es la pereza la que ha viciado el aire de la habitación haciéndolo irrespirable. Tal vez es la pereza la que ha teñido las paredes de un color grisáceo en pugna constante con el sol que estalla contra las persianas bajadas y que lucha a muerte por entrar. Se gira sobre sí mismo como un bulto inerte y le hace otro hueco al colchón. Y con el último suspiro, esconde bajo los kilos de mantas cada vez más pesados también la nariz. Porque más pereza que una mañana de domingo, da una mañana de domingo en la que hay que trabajar.</span> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Fuera hace frío, pero está deseando deshacerse de las espesas mantas que le cubren. Lleva horas sin poder conciliar el sueño, miles de planes sin cumplir bullendo como una olla a presión dentro de su cabeza. Tanto por hacer que las horas que forman la mañana, aún lejana, parecen ser insuficientes. Urgencia, es urgencia lo único que resuena en su cabeza. No puede dejar las cosas para más tarde. Si el reloj no acabase de dar cinco campanadas, se levantaría ahora mismo y empezaría su jornada. La urgencia parece haberle dado un aire mágico a la habitación. Casi puede sentir las oleadas de luz que el sol extenderá por las paredes en pocas horas, luchando por hacer entrar al nuevo día por las ventanas cerradas. Da vueltas inquieto en el colchón, deseando acelerar la noche. Con un resoplido, saca los brazos de la cama, jugueteando nervioso con sus manos, impaciente. Porque más atractiva que una mañana de domingo, es una mañana de domingo vacía, esperando pacientemente a ser llenada con incontables planes.</span> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2131833709913275969?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-66693635536447051482007-12-11T20:50:00.000+01:002008-01-23T23:26:56.123+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">En garde! Una finta a izquierdas, una finta a derechas. Las cabezas de los dos improvisados tocadores tuercen la mirada disimuladamente hacia puntos sin ningún interés, temerosos de entrechocar sus culpables ojos. De nuevo una estocada atrevida, fijando los ojos en sus rostros por unos segundos. Las miradas se entrecruzan, con similar propósito y parecida timidez. La tensión, sólo percibida por ellos dos, es palpable. Si sus ojos fuesen de acero, saltarían chispas. Él aparta su mirada primero, sin saber exactamente por qué, más un acto reflejo de pudor que una decisión consciente. Las fintas y defensas constantes podrían continuar eternamente, sin llegar jamás a tocar al contrario, pero las oportunidades son más efímeras que las finas estocadas de un florete... <br /><br /> ... Con la mirada baja y la cabeza llena de "y sis" y oportunidades perdidas, ella baja del vagón de metro en su estación. </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">¡Atento! Estocada por la izquierda, estocada por la derecha. Los cuerpos de los dos improvisados espadachines se erizan sutilmente mientras sus ojos permanecen quietos, clavados en el centro de gravedad exacto que puede hacer tambalearse al otro. Las miradas se chocan ya con abierto descaro, urgentes y decididas. La tensión se ha convertido en un juego que ha vuelto irrespirable el aire que les rodea. Tal vez sus ojos no son de acero, pero sus miradas arrancan un brillo metálico cada vez que se chocan en el aire. Ella da un paso primero y se queda pegada a sus mejillas en un arranque de deseo más que una decisión consciente. Las estocadas, sin lugar para la defensa ya, podrían seguir prolongándose, tocando al contrario con un golpe más certero cada vez, pero el duelo hace tiempo que quedó en tablas, no hay vencedores, todos son vencidos... <br /><br /> ... con los ojos fijos en su cara y sin más miedos que el de perder la oportunidad, él tapa la salida del metro un instante antes de que ella pueda abandonar el vagón. </span> <br /><br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6669363553644705148?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-73860794396602940972007-12-03T15:55:00.000+01:002007-12-16T16:34:25.706+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)"> Difícilmente podéis llegar a comprender el peso que cargo sobre mis hombros. No podríais empatizar con el abotargamiento que atenaza mi cabeza cada mañana cuando me despierto, cuando la semi-inconsciencia del sueño da paso a la comprensión de la magnitud de mi crimen. No entenderíais por qué jamás podré perdonarme a mí mismo, ni la razón por la cual ni siquiera me quedan lágrimas para lamentar el horrible daño que he causado. Sé que moriré sin haber perdonado lo que hice, que aunque en algún momento sea capaz de volver a ser feliz y superar mi pasado, nunca olvidaré la extensión de mi destrucción, la vergüenza profunda que siente aquel que es consciente de su culpabilidad. En las noches frías y solitarias de invierno, cuando las velas ardan en señal de luto por todos aquellos momentos a los que masacré inconscientemente, me asaltará la melancolía, y sumido en un abismo de arrepentimiento me repetiré a mí mismo hasta la saciedad que, años atrás, asesiné a un sueño. </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)"> Difícilmente podéis entender la tranquilidad de mi sonrisa y mis labios relajados. No podríais imaginar el sosiego que invade mi mente esta mañana, cuando me despierto y os miro a los ojos, totalmente consciente de que juzgareis con dureza la magnitud de mi crimen. Me llamaréis loco por poder dormir cada noche, e ignoraréis mis razones para seguir riendo, para seguir amando, para seguir disfrutando. Sé que mi vida será larga y agradable, que he dejado atrás el pasado, y que el futuro se extiende bañado por un sol de innovación, de esperanza, de perdón. Cada amanecer de agosto, mirando desde la ventana de tu cuarto, la brisa borrará las culpas y recordaré esos momentos inconscientemente, me asaltará la alegría y, de nuevo complacida por aquellos días, me repetiré a mí mismo hasta la saciedad que, años atrás, realicé un sueño. </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-7386079439660294097?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-32658748363372773272007-11-30T16:45:00.000+01:002008-11-13T04:44:26.303+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">El tiempo corría tanto, que deseó romper las horas, multiplicar los días, tener otro minuto más para disfrutar del momento, para escaparse de todo y de todos, para huir de la locura del correr de cada instante. <br /> <br /> Romper el reloj le pareció la mejor idea del mundo y, para no perder más tiempo, se lo arrancó de la muñeca y lo arrojó contra el suelo. La piel más blanca en esa zona brilló por un segundo, el último segundo. Y luego el reloj se paró y con él se pararon las horas. <br /> <br /> Respiró en silencio. Miró su reloj parado, su tiempo inmóvil, su vida quieta. Y deseó que el reloj funcionara acelerado de nuevo.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://welikedirt.deviantart.com/art/broken-clock-46022813"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://4.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R1AxBfHoRTI/AAAAAAAABb4/ebm5iAm4LvA/s200/broken_clock_by_WeLikeDirt.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5138661076432864562" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">El tiempo no existía para él. Una vida tranquila, sin sobresaltos, sin nada nuevo cada día. Deseaba dar vida a sus horas para que algo marcase el paso de cada instante, dando algún sentido a la rutina. <br /> <br /> Crear un reloj le pareció la mejor idea del mundo. Lo construyó con infinito esmero, una obra de amor... y de desesperación. Poseía tal solidez que podría decirse que caracterizaba el tiempo, en lugar de medirlo. Terminado, las agujas se movieron, y las horas empezaron a desfilar. <br /> <br /> Respiró agitado, mirando con angustia su reloj. Las horas aceleradas le atenazaban. Deseó no haber construido nunca el reloj.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.elsoldetacuba.com/RELOJERO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://www.elsoldetacuba.com/RELOJERO.jpg" border="0" alt="" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-3265874836337277327?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-59113489343531784852007-11-29T17:33:00.000+01:002007-12-16T16:36:50.926+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Mi vida me parece una línea recta. Una línea recta donde las bifurcaciones y salidas están perfectamente señalizadas, como en una autopista recién hecha en la que cada paso está previsto y bien trazado sobre el mapa. Pero es una recta que recorro con los ojos tristes. ¿De qué sirve que el camino este marcado? ¿Para qué quiero señales si no he aprendido a seguirlas? Puede que haya un camino acertado y una línea de meta que cruzar si vas por él, pero ¿para qué? Quien vuela a mil por hora por su autopista trazada con escuadra y cartabón corre el riesgo de olvidarse de la meta, de perder su norte, de olvidarse del camino. ¿Por qué no buscar otra vía? ¿Una carretera secundaria que quite monotonía al viaje? ¿Las callejuelas de una ciudad desconocida donde convertir la recta en laberinto? Sé que algunos caminos son lisos y sin baches y, perezosa como soy, seguramente acabaré tomándolos. Pero me gustaría tener la alternativa de buscar una senda retorcida de vez en cuando, disfrutar de un camino enrevesado, elegir yo misma qué tramos desechar en mi autopista. <br /> <br /> Quien sabe, tal vez somos nosotros los que hemos olvidado los recovecos del camino, olvidando los paisajes escondidos. Somos nosotros los que ponemos a cero el cuentakilómetros y pisamos a fondo el acelerador. Es parte de lo que significa ser humano. Nuestras decisiones encauzan la realidad, dejan de lado otras realidades, buenas, malas, indiferentes, fáciles, complejas… <br /> <br /> ¿Por qué no romper esas autopistas y perdernos en el viaje, y caminar, lento hacia la meta?</span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Mi vida no es más que un laberinto. Un laberinto donde los caminos se retuercen a izquierda y derecha, giran sobre sí mismos llevándome a callejones sin salida, a calles cortadas y a desfiladeros imposibles. Pero es un laberinto que recorro con una sonrisa. ¿Qué importa si el camino está cortado? ¿Qué importa si realmente ninguno de ellos lleva a ninguna parte? Tal vez no hay ninguna salida, ni me espera ningún premio mágico en el centro del laberinto. ¿Y qué? Eso no es lo importante. Quien entra en un laberinto esperando solamente encontrar la salida que lo resuelve, no está disfrutando del laberinto en sí. Cada giro es siempre una sorpresa. ¿Acabará allí el camino? ¿Será otro muro más, inatravesable y definitivo? ¿Volverá a una zona ya transitada, en la que veré divertida las migas de pan que allí deje para marcar mi paso? Sé que algunos caminos son accidentados y, precavida como soy, intentaré no tomarlos. Pero siempre puedo desandar algunos de los caminos tomados, elegir otro giro en cada intersección y, en definitiva, elegir yo misma qué ruta sigo en mi laberinto. <br /> <br /> Quién sabe, tal vez somos nosotros los que hemos convertido una senda recta entre dos setos en una multitud de caminos retorcidos. Somos nosotros los que creamos nuestros propios minotauros. Es parte de lo que significa ser humano. Nuestras decisiones bifurcan la realidad, crean nuevas realidades, buenas, malas, indiferentes, fáciles, complejas... <br /> <br /> Si nosotros somos quienes hemos creado el laberinto, ¿por qué no disfrutar de él?</span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-5911348934353178485?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-7683758415990040632007-11-23T13:54:00.000+01:002008-11-13T04:44:26.851+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">¡La desfachatez! ¡La osadía! El insolente mequetrefe, insípido borrachuzo sin talento... ¡Poeta entre paréntesis! Cómo se había atrevido... El poeta se levantó airado de su ajado escritorio, recoriendo su despacho en dos zancadas, haciendo un par de gestos airados y grandilocuentes. En un par de días la bazofia de ese incontinente gañán estaría en las bocas de todos, extendiéndose por las calles de Madrid como el fuego en la hojarasca seca. En todas las tabernas, en todos los mercados... ¿Cómo podía la gente alabar los vulgares versos de tal palurdo desvergonzado? Volvió a sentarse en su pesada e incómoda silla. Tomó su mejor pluma, mojándola lentamente en la tinta negra, mientras por su cabeza se revolvían las ideas. Tendría que pagar a Quevedo con la misma moneda, ensartar al insignificante simplón con la mejor espada que conoce: su pluma. Dejando reposar la creatividad en su mente, deja que las palabras fluyan desde su pluma al pergamino, y empieza a escribir: "Anacreonte español, no hay quien os tope que no diga con mucha cortesía..." </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0bO1vHoRPI/AAAAAAAABak/s1h1Q7wJesA/s1600-h/Gongora.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0bO1vHoRPI/AAAAAAAABak/s1h1Q7wJesA/s200/Gongora.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5136019847639483634" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">¡Rimbombante y enrevesado! Ese prepotente descarado, aprendiz de plagiador de metáforas... ¡Poeta a medio hervir! Cómo pudo ser tan ridículo... El poeta se levantó con una risa irónica y negándose lo visto. Las líneas grandilocuentes de aquel culto de pega corrían ya de boca en boca, se rumoreaban en cada esquina de Madrid entre la burla que prende fuego a las hojas del otoño. En las tertulias de niños bien, y entre las damas de abanico... ¿Cómo podía alguien digerir los versos de tan retorcido erudito en pruebas? Volvió a sentarse en su silla tapizada de cojines. Tomó su vieja pluma, y la hundió entera en el tintero, mientras las ideas corrían imparables de un lado a otro de la estancia. Ya era hora de pagar a Góngora con la misma moneda, ser por una vez el que mira por encima con el desprecio de la pluma. Ni un minuto de reposo más, la creatividad le recorre hasta la última gota de la sangre que va convirtiéndose en tinta en su pergamino: "Yo te untaré mis obras con tocino/porque no me las muerdas, Gongorilla..." </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0bPCfHoRQI/AAAAAAAABas/0OeH8cj9w_8/s1600-h/francisco-de-quevedo-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0bPCfHoRQI/AAAAAAAABas/0OeH8cj9w_8/s200/francisco-de-quevedo-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5136020066682815746" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-768375841599004063?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-13742506482417544852007-11-20T15:07:00.000+01:002008-11-13T04:44:27.010+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Acariciaban dulcemente las ramas del sauce el espejo de la ribera del río, cuando las sempiternas luciérnagas nacaradas que ardían en tus ojos me susurraron indecibles secretos al oído. El murmullo apagado de las marrones hojas marchitas a nuestro alrededor, el tintineo musical del agua corriendo sin destino, los distantes sonidos del alboroto de la ciudad. Todo ello tan lejano y apartado. Y tus ojos, prometiéndome una eternidad de momentos perfectos como éste. Pero ni el sauce, ni el río, ni las luciérnagas me acompañan ya. El árbol que era nuestro, yace ahora tristemente sin dueño. Y la eternidad... la eternidad duró sólo un efímero instante. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://zlabiroth.deviantart.com/art/Weeping-Willow-10191122"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0LsLPHoROI/AAAAAAAABaU/B10I4oU6zoI/s200/Weeping_Willow.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134926202937033954" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Luces de neón arañaban el humo del ambiente y la música se estrellaba en tus ojos, rompiendo cualquier posibilidad de oír tus palabras, tus gritos pegados a mi cara sudorosa. El ruido electrónico escapando de la cabina del DJ, y el cristal de una copa que se estrella contra el suelo, a nuestros pies, envolviéndolo todo otra vez, robándonos cualquier atisbo de calma. Y tus ojos escapando, sin atreverse a mirarme al decir que todo es efímero, que no hay momentos perfectos. Pero hoy no hay luces, ni ruido, ni una copa arrojada contra el suelo. Y lo efímero… lo efímero lo hemos convertido en algo eterno. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://norp.deviantart.com/art/Pieces-of-broken-glass-63922749"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/R0LrPvHoRNI/AAAAAAAABaM/DKmJhaT3_s4/s200/5e80c19d193e555e.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134925180734817490" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1374250648241754485?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-20240126867862527922007-11-08T17:15:00.000+01:002008-11-13T04:44:27.217+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Una mirada entrecortada. Las excusas llenando nuestras mentes como buscando un motivo que reste amargura al momento, que explique qué hacemos espalda con espalda y vestidos aún. Un susurro que murmura una promesa rota antes de llegar al lóbulo de tu oído. Los ojos esquivos como aves en plena migración, en pleno vuelo cada vez más lejos del corazón del otro. Unas manos sudorosas que se aferran a las sábanas, que estiran cada arruga de la cama para evitar la tentación de aferrarse a otra piel. Los labios secos, cansados de hablar sin decir nada, buscando algo más que la palabra final. Hace mucho que no sentimos erizada la piel del corazón. Y el sol se cuela por la ventana entreabierta anunciando otra mañana más de cuerpos que que han olvidado cómo encajar.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RzM4dg31DPI/AAAAAAAABP4/8aXe2gnwLvQ/s1600-h/pdv099071.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RzM4dg31DPI/AAAAAAAABP4/8aXe2gnwLvQ/s200/pdv099071.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130506480196586738" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">La respiración entrecortada. La perspiración empapando nuestros cuerpos como sazonándolos con un dulce néctar. La espalda arqueada al ser recorrida por multicolores espasmos de placer. Un susurro cómplice y juguetón al oído, promesas de placeres futuros, acompañado de suaves mordiscos en el lóbulo. Las ventanas de la nariz aleteando como aves asustadas, a un ritmo que, por un momento que dura eternamente, marcan dos corazones acompasados. Las manos avariciosas, recorriendo cada centímetro de la piel como si quisieran trazar un mapa geográfico de cada valle, cada contorno, cada colina. Los labios húmedos, entreabiertos, chocándose en ávidas fintas que buscan algo más que la estocada final. El vello erizado, como torres plantando cara al viento. Y la Luna, observando por la ventana entreabierta cómo dos cuerpos se funden en uno sólo.</span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbego.deviantart.com/art/Pasion-59987201"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RzM4Pg31DMI/AAAAAAAABPo/TsNNgNhay38/s200/Pasion_by_sbego2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5130506239678418114" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2024012686786252792?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-63832652292255129202007-11-06T16:25:00.000+01:002007-12-16T16:38:42.757+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 255, 255); vertical-align: top;"><span style="font-size:100%;">Esperó parada junto a los escaparates con la certeza de que no iba a llegar. Se resignó a frotarse las manos para olvidarse del frío, y a buscar una excusa para aguantar aún cinco minutos, por si acaso, aún sabiendo que no había nada que esperar. No era la primera vez. No sería la última. Pero a veces luchamos por romper una certeza, por que lo que sabemos con seguridad se convierta en sorpresa, por poder sonreír, aunque solo sea una vez, mientras reconoces: “Me equivoqué”. Pero los cinco minutos más se convierten en diez y los diez en veinte y los veinte en lágrima. En lágrima ante la incertidumbre de no saber que se hace cuando no toca esperar.</span> </span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(0, 0, 0); vertical-align: top;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="font-size:100%;">Nervioso, mirando en su muñeca constantemente a las acusadoras agujas del reloj, se abría paso entre las multitudes que colapsaban el metro, apartando, casi con violencia, a la gente que entorpecía su marcha. Cualquier excusa sobraba. Llevaba más de veinte minutos de retraso en el día más importante de su vida. Casi podía sentir como el flamante anillo quemaba en el bolsillo de su cazadora. Había tenido que poner la ciudad patas arriba para encontrarlo, y no había sido capaz de encontrar el anillo perfecto hasta el último momento. Sabría compensar su torpeza. La amaba con locura. Subiendo las escaleras, la vió en la distancia...</span></span> </span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6383265229225512920?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-65904575442758689672007-10-29T23:12:00.000+01:002007-12-16T16:39:17.698+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Me atasqué en la pregunta y olvidé todas las respuestas. Me enfangué en las interrogaciones de la inseguridad y cada duda me hizo borrar mis sentimientos. Un paso atrás, y una mueca triste, borrando eternamente las líneas de una pizarra blanca, la posible solución que intentaba resolver mil galimatías. Rompí el folio amarillo y caí en el insoportable insomnio de los papeles quebrados. Y la falta de sueño acentuó el hastío de mi indeterminación. Seguí siendo un alma errante, un marinero sin puerto, un creyente sin fé. No pude dejar de buscar la respuesta, y tu mirada sólo sembraba más dudas: preguntas, mis preguntas. Sin respuestas. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://seriouslytwisted.deviantart.com/art/Quiet-55812818"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs17/300W/f/2007/141/e/9/Quiet_by_seriouslytwisted.jpg" border="0" alt="" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Me quedé con la respuesta y he olvidado todas las preguntas. Borré las interrogaciones del miedo y los puntos suspensivos de las dudas. Un paso al frente, y una sonrisa, con la solución al problema apuntada en un folio amarillo, la fórmula que convierte la ecuación en un simple cuento para niños. Pasé la mano por la pizarra y borré el insomnio blanco de las noches de tiza. Y el sueño hizo desaparecer el cansancio de la incertidumbre. Dejé de ser un examinador inquieto, un periodista intrépido, un cotilla de patio de colegio. No hizo falta volver a preguntar, tu mirada lo dio todo: una respuesta, la respuesta, tu respuesta. Sin preguntas. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sha2001.deviantart.com/art/The-Question-mark-23585120"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-1.deviantart.com/fs8/300W/i/2005/275/2/5/The_Question_mark_by_sha2001.jpg" border="0" alt="" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6590457544275868967?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-23123483002257162332007-10-24T14:13:00.000+02:002007-12-16T16:40:52.658+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">¿Por qué no teméis a la Luz? La Luz se cuela por las rendijas y expulsa la calma de la Oscuridad. ¿Por qué pensáis insensatamente que la capacidad de la Luz para iluminar ciertos rincones forma parte de la esencia de lo bueno? Tal vez os seguís engañando al pensar que los parajes iluminados conllevan algo positivo. Pero igualmente podrían tener una connotación negativa: lo que quedó ajeno al misterio, lo que no va a sorprenderos, lo que todos saben ya. Y, no seáis necios, lo que ya se conoce, tarde o temprano, aburre. <br /> <br /> Sería más sensato no temer a la Oscuridad. La Oscuridad lo envuelve todo, no deja fisuras, obliga a actuar con prudencia y hace lentas las prisas y profundo el silencio. Los que criticáis el papel de la Oscuridad como casa del miedo ignoráis a propósito que igualmente puede salvaros, arropando vuestros sueños, permitiéndoos el descanso. <br /> <br /> No temáis a la oscuridad porque, aún siendo ciego, se puede ver mucho mejor alejado de las visiones ajenas, y discriminar más fácilmente lo que es importante de lo que no. <br /> <br /> </span> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">¿Por qué teméis a la Oscuridad? La Oscuridad no es más que aquellos lugares a dónde la Luz no alcanza a llegar. ¿Por qué cargáis insensatamente la esencia de la maldad sobre la falta de capacidad de la Luz para iluminar ciertos rincones? Tal vez es porque consideráis que los parajes no iluminados conllevan algo negativo. Pero igualmente podrían tener una connotación positiva: lo desconocido, lo no explorado, las fronteras por descubrir. Neciamente, el hombre teme aquéllo que desconoce. <br /> <br /> Sería más sensato temer a la Luz. La Luz os ciega, os confunde, os ofrece visiones falsas y distorsionadas, os hace perder el camino y caer en el pecado capital de la complacencia. Aquéllos que alabáis el papel de la Luz como salvadora ignoráis a propósito que igualmente puede condenaros, nublando vuestros sentidos y robándoos el raciocinio y la inteligencia. <br /> <br /> Temed a la Luz. Temedla, pues ciego no es sólo el que no ve, sino el que ve demasiado y no es capaz de discriminar lo que es importante de lo que no. </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2312348300225716233?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-21007883451210369732007-10-17T22:41:00.000+02:002007-12-16T16:41:07.936+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: left;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(255, 255, 255);">Ha pasado el tiempo y sabes que tarde o temprano tendrás que decirle la verdad, pero otra vez oyes su risa detrás de la puerta, otra vez sientes lástima, sobre todo sientes miedo. Y bajas la vista, y decides esperar un día más. Te colocas la sonrisa de cartón y te maquillas con colorete espeso para que no se vean las imperfecciones, los agujeros negros que ha dejado tu mentira. Y sales a la calle atando cabos, buscando fallos y temblando. Porque sabes que en algún momento tu explicación sonará a excusa, tus palabras se quedarán mudas y el argumento no tendrá un final real. Y mientes. Mientes otra vez, asustado por lo fácil que ha sido, porque no ha sospechado ni un segundo, porque se fía de ti. Y te preguntas cómo es posible que seas el único que al que la risa le sabe hueca, que nadie haya visto escapar tu mirada, que hayas conseguido de nuevo torcer una esquina y esquivar el presente, y pisar el pasado y saltarte el futuro. Mírame a la cara y reconoce que no sabes si es peor estar atrapado en tu mentira o llorar cada noche por haber olvidado la verdad. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://fc01.deviantart.com/fs7/i/2005/223/7/f/Lies_by_RidgeviewxKid.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://fc01.deviantart.com/fs7/i/2005/223/7/f/Lies_by_RidgeviewxKid.jpg" alt="" border="0" /></a> <br /> <br /> </span> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="vertical-align: top;" width="50%"> <div style="text-align: right;"><span style="vertical-align: top; color: rgb(0, 0, 0);">Ha pasado el tiempo, y la razón te dice que antes o después tendrás que usar con él una mentira. Pero una vez más recuerdas su risa, vuelves a sentir el cariño, y ante todo la seguridad que siempre te transmite. Levantas los ojos y sonríes. Esbozas tu más radiante sonrisa, adornada con los colores que tan sólo la honestidad puede imprimir sobre ella. Sales a la calle con todos los cabos firmemente atados, estable y confiada en tu convicción. Sabes que tus motivos, la fuerza detrás de tus actos, no es otra que la verdad, que no necesitas excusas, que toda palabra no es más que la conclusión lógica de la sinceridad. No necesitas mentir. No puedes mentir. Sería tan difícil... Aunque nunca sospecharía, con su confianza plena en tí, la absoluta verdad es lo único que para tí tiene sentido. Te preguntas cómo es posible que otros puedan trazar huecas sonrisas, miradas esquivas, palabras ambiguas, viviendo siempre en un cuento distorsionado. Miras en tu interior y te preguntas por qué la gente acaba atrapada en una red de mentiras, y si llorarán cada noche por haber olvidado la verdad. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://tn3-2.deviantart.com/fs15/300W/f/2006/360/e/f/Almost_Inquisitive_by_AutumnPhyre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px;" src="http://tn3-2.deviantart.com/fs15/300W/f/2006/360/e/f/Almost_Inquisitive_by_AutumnPhyre.jpg" border="0" alt="" /></a> </span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2100788345121036973?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-75954521902789314082007-10-08T22:46:00.000+02:002007-12-16T16:41:27.006+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Harto de tu tristeza, de verte escapar por la puerta, aferrarte a su espalda y anclarte en su cuello. Harto de tus manos golpeando mi pecho, de la furia de tus ojos, de las uñas que clavas con odio en mi brazo. Harto de oir su nombre en tus sueños, del acre olor de su sudor en tu ropa. Harto de los gritos, las discusiones, de la lucha constante. Harto de no poder ya disfrutar de tu piel, de que tus besos me sepan a vacío. Harto de que todo lo absorbas, de que intentes abarcar mi vida, de que pidas más de lo que jamás podré darte. Harto de que tu presencia me cause escalofríos, de los nervios y la intranquilidad constantes. Harto de tus crueles insultos y de tu corazón helado que congela los latidos del mío. Harto de sólo recoger desasosiego en la vendimia, de perder el tiempo en falsas esperanzas. Harto, y yo ya he perdido la guerra. Harto de ti, de ti, de ti. Muy harto.</span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Ganas de la risa, de escapar por la ventana y trepar por tu espalda y anclarme en tu cuello. Ganas de tus manos sujetando mis caderas, de tus ojos que me piden que me quede, de tus uñas que se clavan en mi espalda. Ganas de un susurro entre sueños, del sabor salado de tu sudor en mi boca. Ganas del silencio, de tu paz, de los hombros redondos, de tus brazos. Ganas de enredarme en tus lunares, de morderte las orejas, de aferrarme a tu saliva. Ganas de que lo envuelvas todo y lo abarques todo y lo llenes todo, y lo vacíes. Ganas de engancharme entre tus dedos, de un suspiro tranquilo, del sosiego al despertar. Ganas del olor de las palabras y del estruendo de los latidos de mi pecho cuando choca contra el tuyo. Ganas de arrasar la cosecha, de quemar las reservas, de consumir sin pausa todo el tiempo. Ganas, y yo pierdo esta batalla. Ganas de ti, de ti, de ti, de ti. Ganas y más ganas.</span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-7595452190278931408?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-31245695868091715032007-10-01T16:12:00.000+02:002008-11-13T04:44:27.646+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Caen como una cascada de mis ojos. Interminables, una tras otra, van recorriendo como en un triste peregrinaje mis mejillas, marcando un surco de humedad salina en mi piel. Esquivan en una sórdida carrera cada poro, cada pelo, cada imperfección en la epidermis. Algunas se pierden en mi boca fruncida por el dolor, escalando mi labio superior para hacerme entrega de su salado y terriblemente amargo sabor. Otras resbalan lentamente hasta mi barbilla, donde se acumulan con pereza hasta que alcanzan suficiente volumen como para caer. Y caen, caen durante un tiempo que parece a la vez fugaz e infinito. Caen sobre la arena, creando pequeños cráteres sobre ésta. Algunas caen sobre los cráteres que ya se habían formado, salpicando arena húmeda entre mis pies. Otras acaban cayendo sobre mis rodillas, mojando mis pantalones nuevos. Pero todas, sin excepción alguna, caen con amargura. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RwEKdVn91BI/AAAAAAAAA0g/9fnOTe1QibQ/s1600-h/lagrima.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RwEKdVn91BI/AAAAAAAAA0g/9fnOTe1QibQ/s200/lagrima.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5116382150806852626" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">Sale como una cascada de mi boca. Interminable, como una cadena que recorre mis mejillas y que marca surcos abiertos en la tierra que hay alrededor. Esquiva los problemas anclados en cada poro, en cada pelo, en cada imperfección del alma. A veces se pierde en el silencio de un recuerdo en el que no cabe el dolor y sabe a caramelo de fresa, como aquellos días. Otras veces se escapa sin permiso entre mis labios, se acumula entre los dientes hasta que estalla y se deja oír. Y se oye, se oye como un estruendo que es a la vez silencio, como el paso de una estrella o como quien cuenta hasta infinito. Cae como la lluvia en tierra seca, haciendo cráteres, salpicando los pies de los que pasan por allí. Empapándolo todo. Y siempre, sin excepción, manchándolo de alegría. </span> <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RwEKjVn91CI/AAAAAAAAA0o/JIU9BpUxuBs/s1600-h/laugh_by_daniellefershure.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RwEKjVn91CI/AAAAAAAAA0o/JIU9BpUxuBs/s200/laugh_by_daniellefershure.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5116382253886067746" /></a> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-3124569586809171503?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-64695151604154426352007-09-29T20:58:00.000+02:002007-12-16T16:42:11.360+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">Caes. En plancha, boca abajo, como cuando eras un crío. Con las manos por delante, no se sabe muy bien por qué, pero siempre pones las manos delante como si fueran mágicas, como si te pudieran salvar del golpe. Como si los brazos se fueran a estirar como un chicle, como aquel hombre-boomerg, y fueran a frenar la caída. Pero ni son mágicas ni se estiran, y caes. Y no te has rasgado los vaqueros que heredaste de tu hermano (porque hoy vistes un traje de Armani nuevecito), ni te sangran las rodillas, pero la herida que te has hecho duele más. Bastante más. Y no se cura con mercromina y tiritas. Caes. Es inevitable. Subiste demasiado rápido. Y ahora caes. Y esta vez mamá no está ahí para levantarte. </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">... pero vuelves a levantarte. No sabes cómo, ni de dónde sacas las fuerzas. Los flácidos brazos que no pudieron salvarte de la caída se apoyan contra el suelo y poco a poco vuelven a levantarte. No has llegado hasta tan lejos como para dejar que una caída más sea la definitiva; una herida en el orgullo puede ser dolorosa, pero nunca mortal. Limpias con el dorso de tu mano la sangre en la comisura de tus labios, pero sonríes. Te pones en pie, aún sonriendo, y alisas con una mano el traje impecable. Sea lo que sea lo que venga a continuación, lo afrontarás con la mirada bien alta. </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-6469515160415442635?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-28214931951818841382007-09-24T18:46:00.000+02:002008-11-13T04:44:28.169+01:00<table style="WIDTH: 636px; HEIGHT: 356px" border="0"> <tbody><tr> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: left"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(255,255,255)">El despertador desgarra con un timbrazo la quietud de la noche. El sol es aún un triste recuerdo del día anterior. Tumbado en la cama, escuchando únicamente sus propios pensamientos, observa en su mente la insoportable rutina que le espera en este nuevo día. Otro infierno sin sentido en el que poco a poco los segundos van cayendo del reloj a un abismo de la nada más absoluta. Y, ¿para qué? ¿Qué diferencia hay entre una hora y la siguiente? ¿Qué hay que haga que merezca la pena el paso de los eternos minutos? Nada espera tras el horizonte de los segundos. Sensaciones apagadas, sentimientos atenuados por la falta de algo nuevo, de algo que dé algún sentido a la espera. No quiere abandonar la cama. Durmiendo al menos no es consciente de lo que le rodea, de lo gris de su vida. Sus sueños, sus planes de futuro, hace años que perdieron el alma. No son ahora más que cáscaras vacías, cuyos fragmentos se clavan y aumentan el dolor de su desesperación. Lo único que le hace avanzar cada día es la inercia. Ahogando las lágrimas, hace uso de esa inercia para sacar un pie de la cama y levantarse, camino hacia otro día vacío y sin sentido. Camino hacia la desidia que ahoga su vida. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/Rvfsc1n900I/AAAAAAAAAy0/4ySbGPU7PHg/s1600-h/Unmade_by_deadheadDevo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/Rvfsc1n900I/AAAAAAAAAy0/4ySbGPU7PHg/s200/Unmade_by_deadheadDevo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113815882077688642" /></a> </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(255,255,255)"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td style="VERTICAL-ALIGN: top" width="50%"> <div style="TEXT-ALIGN: right"><span style="VERTICAL-ALIGN: top; COLOR: rgb(0,0,0)">El despertador desgarra con un timbrazo una noche agitada por imágenes de sueños. El sol no es más que un adelanto del día que vendrá, seguramente cálido y brillante, sin nubes de tormenta al fin. Salta de la cama escuchando sus pensamientos acelerados, una maraña de ideas que cruza su mente y ese temblor de saber que no habrá reglas ni rutinas en este nuevo día. Más cerca que anoche de un paraíso en el que poco a poco los segundos van cobrando sentido, caen del reloj y se precipitan hacia una meta más y más importante cada vez. Todavía se pregunta cómo es posible. ¿Cómo puede cambiar tanto una hora y la siguiente? ¿Qué hace que los próximos minutos merezcan tanto la pena? Cada latido y cada golpe demuestran los nervios de la espera tras el horizonte de los segundos. Sensaciones a flor de piel, sentimientos cada vez más vivos ante el cosquilleo de lo desconocido, ante todo eso que le llena y que ha dado sentido a su espera. Por una vez, no le ha costado un segundo abandonar la cama. Durmiendo no habría sido consciente de lo que le rodea, del futuro que se abre ante sus ojos. Sus sueños y sus planes por fin cobran forma ante el espejo, entre las gotas de agua que salpican mientras se lava, acelerado, la cara. Cada día ha avanzado para llegar hasta hoy, para llegar hasta hoy ha roto mil veces la inercia. Un nudo en la garganta que es casi una lágrima en la emoción de aguardar durante siglos, y comienza el camino. El camino hacia hoy, hacia el día en que todo cobra sentido. El camino hacia la ilusión que empuja su vida. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvfsuVn901I/AAAAAAAAAy8/S3hjWIeMWCw/s1600-h/Flower_Bed_by_ChrissieCool.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://4.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvfsuVn901I/AAAAAAAAAy8/S3hjWIeMWCw/s200/Flower_Bed_by_ChrissieCool.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113816182725399378" /></a> </span> <br /> <br /> <span style="COLOR: rgb(0,0,0)"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-2821493195181884138?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Virginia Vadillohttp://www.blogger.com/profile/14330900431740055703noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-4821845719096159452007-09-20T22:49:00.000+02:002008-11-13T04:44:28.491+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);vertical-align: top;">Sus sudores se fundieron en un abrazo casi desesperado y que se quedaron así, sus pechos juntos durante un segundo más. Pero sus ojos permanecían abiertos en la semioscuridad del atardecer. Ella ya no disfrutaba del olor de su cuerpo y de la fuerza de sus brazos, y él estaba cansado de sujetar sus hombros menudos con fuerza para que no se escapase. Tal vez ocurría que pensaba dejarla escapar aquella noche irremediablemente. O tal vez lo que pasaba es que ella se había vuelto un poco más huidiza cada minuto, hasta no poder alejarse más. Por sus mentes aparecieron de nuevo las excusas, otros planes, otra gente, otra vida, otras voces, el vacío de una habitación. La mirada indiferente al vestirse, la sonrisa fingida al decir hasta mañana (hasta un mañana que está por ver si llegará). Los dos sintieron aquel escalofrío al unísono, el temblor al notar que no había abrazo, ni había noche, ni había sudor. Que no estaba ella, que no estaba él, que ya no había un ellos que buscar. Allí, cuerpo con cuerpo, se sintieron lejos. Se supieron lejos. Más lejos que nunca. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvLdeVn90wI/AAAAAAAAAxs/i5d67MrHVPo/s1600-h/Beso2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://3.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvLdeVn90wI/AAAAAAAAAxs/i5d67MrHVPo/s200/Beso2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112392040289522434" /></a> </span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);vertical-align: top;">Sus respiraciones se entremezclaron en un último abrazo, que prolongaron tiernamente durante unos segundos. Sus párpados temblaban entornados en la semioscuridad del amanecer. Ella se sumergió en el aroma de su cuerpo, y él abrazó con seguridad y fuerza su frágil complexión. Tal vez era la certeza de que jamás la dejaría escapar. O tal vez lo que ocurría es que cada minuto la notaba más cercana, hasta que las distancias ya no importaban más. En sus mentes se disolvieron vacuas las excusas, otros planes, otra gente, otra vida, otras voces, una habitación llena de sentimientos. La mirada cálida al vestirse, la sonrisa sincera al decir hasta mañana (hasta un mañana incierto pero deseado). Los dos sintieron aquel escalofrío al unísono, el temblor al saber que el abrazo los unía en un instante eterno, con la madrugada congelando sus cuerpos en el recuerdo. Que él estaba allí, ella estaba a su lado, y el conocimiento de que su mutua compañía lo era todo. Allí, cuerpo con cuerpo, se sintieron cerca. Se supieron cerca. Más cerca que nunca. <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvLd01n90xI/AAAAAAAAAx0/TXQo8CopnOU/s1600-h/Beso1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RvLd01n90xI/AAAAAAAAAx0/TXQo8CopnOU/s200/Beso1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112392426836579090" /></a> </span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-482184571909615945?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-71748635170851384622007-09-10T19:19:00.000+02:002008-11-13T04:44:28.808+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);vertical-align: top;">Mi pluma se desliza frenética sobre las líneas del cuaderno. El sudor resbala por mi sien, pero no, el cansancio no va a hacer que se cierren mis ojos. Ruido que me envuelve y yo, ajeno a él y ajeno al mundo, aprieto la tinta contra las hojas arrugadas y por mis venas la pasión del trabajo bien hecho me hace seguir y seguir. <br /> <br /> El argumento, los personajes, los escenarios, todo parece encajar como las piezas de un puzzle a punto de completarse, en un orden impecable en mi cabeza. Vivos, de carne, más que marionetas en mis manos parecen pequeños pedazos de mi alma. Pero entonces ocurre de nuevo. Sus sonrisas de papel se vuelven carcajadas, me miran de reojo, se burlan de mi esfuerzo, de las líneas escritas, de la pluma de tinta reseca, de otra noche más en vela. Los renglones comienzan a arder ante mí. <br /> <br /> Mis ojos cansados miran con estupor el espectáculo y se abandonan a la desidia al tiempo que ven a la musa de la creatividad alejarse despacio, como en un vuelo suave. Minutos antes el escenario se llenaba de vida y, de repente, el caos, el grito, el dolor desesperado de quien rompe con todo. Mis manos, hitéricas, cogen las hojas temblando. ¿Y si...? ¿Por qué no encaja en el resto de la historia? No pude ser... ¿Acaso no me di cuenta de que...? ¡No! ¡No tiene sentido! ¡Nada cuadra, nada se entiende! ¡Nada cuaja y te agarra por dentro! ¡Nada vibra ni conmueve! ¡Basta! <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RuV-KIve6vI/AAAAAAAAAwU/a_Cr_tcmbhU/s1600-h/Write_It_With_Your_Blood_by_PeteBones.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://2.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RuV-KIve6vI/AAAAAAAAAwU/a_Cr_tcmbhU/s200/Write_It_With_Your_Blood_by_PeteBones.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108628064932129522" /></a> Es un grito sin fuerza, un golpe seco: la pluma estalla contra el suelo dejando un borrón de tinta, o de sangre, o de ambas sobre el papel. Los personajes han muerto, los he matado, ya no llegarán a ningún final. Mis dedos tiemblan sobre sus pedazos aún calientes y destruyen la poca vida que tenían, su destino truncado no es otro que el de un final arrancado de cuajo de las líneas de su guión. <br /> <br /> Lloro lágrimas calientes sobre los pedazos del papel para ver entre una nebulosa mi obra destruida.</span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);vertical-align: top;">Dejo caer la pluma derrotado. Llevo las manos a mi sien, el cansancio reflejado en mis enrojecidos ojos. Puedo sentir el vacío a mi alreadedor. El caos, la ausencia del orden, la invisible mano de la entropía que se han conjurado para drenarme de toda inspiración, convirtiéndome meramente en una máquinaria biológica sin pasión ni genio. <br /> <br /> El argumento, los personajes, los escenarios, todos desfilan deprimentemente por el teatro que se desarrolla en el interior de mi cabeza. ¡Vacíos! ¡Insulsos! Sin sentido y sin alma. Creaciones insípidas de una mente insípida... Agarro con furia el manuscrito y lo arrojo a una papelera junto a innumerables otras páginas repletas de nada. <br /> <br /> Mientras masajeo con pesar mis cansados ojos y me abandono a la desidia, la misteriosa musa de la creatividad vuelve a agraciarme con su influencia. Donde antes había caos, empiezo a ver facetas de orden. Invisibles patrones que marcan leyes desconocidas. Misteriosos planos de una construcción etérea. ¿Y si...? ¿Encajaría con el resto de la historia? Podría ser... ¿Tal vez si escribiera sobre...? ¡Eso es! ¡Eso podría funcionar! ¡Es el desenlace perfecto, el final adecuado para tal epopeya! <br /> <br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RuV9x4ve6uI/AAAAAAAAAwM/SXuCa63y5Nk/s1600-h/Pelikan+xfxflex+pen+with+writing+sample576.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://1.bp.blogspot.com/_l-nYd8zeoMs/RuV9x4ve6uI/AAAAAAAAAwM/SXuCa63y5Nk/s200/Pelikan+xfxflex+pen+with+writing+sample576.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108627648320301794" /></a> Con renovadas fuerzas, la pluma parece echar humo sobre el papel. Los personajes cobran de nuevo vida en mi cabeza. Hablan, respiran, se mueven e interaccionan unos con otros para dar lugar a un final sublime. Mis dedos tejen las líneas de su destino, creando una historia donde antes sólo existía vacío, trazando una red de continuidad narrativa que envuelve y completa a toda la obra. <br /> <br /> Con satisfacción, vuelvo a dejar caer la pluma. Mi obra está terminada.</span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-7174863517085138462?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3869300933311301184.post-11825466395393464742007-09-10T17:40:00.000+02:002007-12-16T16:43:51.265+01:00<table style="width: 636px; height: 356px;" border="0"> <tbody><tr> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);vertical-align: top;">Eres una pesadilla. Eres el cielo teñido por sangre de las cercenadas gargantas de mil almas cuyos gritos quedaron ahogados. Eres el peso de los años que cruelmente tornaste en gélidas torturas. Eres transparente, etéreo y vacuo como tus promesas. Eres un oasis reseco en una tórrida noche de agosto, una lágrima sin sentido derramada por una causa perdida, un tren que se aleja sin jamás volver a su destino. Eres el vacío silencioso que exhala tu corazón de azabache. Eres el fantasma que el mar olvidó en la marea, fugaz como un pensamiento, tan frío que jamás podré olvidar que una vez jugaste con mis sentimientos. Eres la artritis que quejumbrosamente ataca a mis huesos y las penas que ahogan mi sonrisa. Eres una palabra que ningunos labios deberían mencionar. Eres la desidia que inspira la desesperación, la decepción de la pérdida, los recuerdos que desearías desterrar de tu memoria, la sintonía discorde que rasga el alma. Eres la cacofonía en la orquesta de la existencia, un bache en los vaivenes de la vida, la insomne amargura que te mantiene en vela por las noches. Eres la taquicardia que amenaza el infarto tras arrastrarme durante horas por el atardecer de tu desierto. Eres el secreto que me han contado al oído para que nadie más deba aguantar la desazón sobre su espalda, una historia de terror al anochecer, un agujero negro que destruye mis deseos. Eres la mirada que atenaza, la voz que hace temblar y la piel cuyo toque sólo destruye. No eres nada, estás vacío. Eres tú. Espero que el resto de tu efímera y triste vida seas capaz de recordarlo</span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(255, 255, 255);"> <p><a href="http://www.blogger.com/profile/08935249996274271456">Sarg</a></p> </span> </div></td> <td width="50%" style="vertical-align: top;"> <div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);vertical-align: top;">Eres un sueño. Eres el cielo arañado de estrellas fugaces. Eres el peso en mi espalda de las mantas que me cubren las noches de invierno. Eres transparente y efímero, y te escurres como un pez, te escapas como el agua entre mis dedos. Eres un espejismo, un oasis de luna creciente una noche de agosto, una lágrima del sol que se oculta detrás de las rocas, un tren que se aleja con rumbo a un empezar de cero. Eres la interrogación que queda detrás de cada latido. Eres el reflejo de la espuma de las olas, tan fugaz como una brisa, tan suave que ahora dudo incluso que algún día hayas existido. Eres los pies que sostienen mi alma y las manos que hacen cosquillas a mi risa. Eres una palabra que se quedó a medio escribir y ahora me toca completar. Eres la ilusión de la espera, la emoción cuando se rompe el papel de un regalo, el recuerdo que plasmamos en la foto, la canción de aquellas horas de marzo. Eres un susurro entre un millón de decibelios, una caricia en los vaivenes de la vida, el beso de buenas noches para poder dormir a gusto. Eres un pulso acelerado después de correr durante horas por el amanecer de tu playa. Eres un secreto que me han contado al oído para que no lo deje ir nunca, un cuento a la hora de la siesta, un astro que concede los deseos. Eres la mirada que atraviesa, y la voz que penetra, y la piel que se clava. Eres todo, eres un mundo, eres lleno y eres nada. Eres tú. Eres sólo tú: eso es lo único que quiero que seas para el resto de los días.</span> <br /> <br /> <span style="color: rgb(0, 0, 0);"> <p><a id="derecha" href="http://www.blogger.com/profile/14330900431740055703">Vir</a></p> </span> </div></td> </tr> </tbody></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3869300933311301184-1182546639539346474?l=la-luz-oscura.blogspot.com' alt='' /></div>Sarg Bjornsonhttp://www.blogger.com/profile/08935249996274271456noreply@blogger.com0